Escritura creativa.net

Presentación del poemario "Hachís" de Ramón Pereira

2012-01-24T10:14:00.000-08:00

El domingo 29 de Enero a las 20:30 en el local de escrituracreativa.net, carrer Sant Llàtzer 6, 08001 Barcelona, presentará su libro "HACHÍS" poemario psiconautico de versos y prosa poética inspirado en las calles de Barcelona.

Habrá barra de bar para todos los presentes y entrada gratuita.

!Os esperamos!

El andamio - Isabel García

2011-11-08T09:25:00.000-08:00

Julio, experto en seguridad, no podía dar crédito a lo que vió esa mañana desde su balcón. Lo resumió cómo “historia de un accidente anunciado”.

El lunes comenzó el montaje de un andamio en el edificio en frente de su casa. Era viernes y seguían montándolo. Durante la semana, Julio había desarrollado un nuevo y macabro hábito mientras se tomaba su primer café del día; apoyado en el balcón hacía quinielas sobre cual de aquellos trabajadores sufriría “el accidente”.

El montaje del andamio era muy sencillo, la dificultad radicaba en la habilidad que tiene el ser humano de convertir lo fácil en difícil. El equipo de trabajadores parecía la final de la Copa de las Naciones. Las apuestas habían pasado desde Colombia, el lunes, Rumanía el martes, Argentina el miércoles y España el jueves.

Pues bien era viernes 08:00 de la mañana. Julio salió al balcón para seguir con su ritual semanal cuando de repente vio como desde el séptimo piso, Rumanía resbalaba con una lata, chocaba con la barandilla al tiempo que en efecto dominó caían al vació un montón de tubos metálicos y detrás de ellos, al estilo circense, Rumanía, como si fuera un trapecista en un salto mortal sin red. Vaya sorpresa ¡ – se dijo Julio- ya que nunca fue uno de sus favoritos.

Ahora la apuesta era si llegaría antes al suelo los tubos o él. En la caída, al pasar por el segundo piso, su pie se quedó enganchado en una soga que colgaba de un cubo lo que frenó en seco la caída.

Debido al susto Rumanía se había desmayado por lo que balanceándose como un péndulo de un lado a otro del edificio, era incapaz de responder a los gritos de sus compañeros. Julio, tragó saliva y suspiró mientras se limpiaba el café que le había caído en la camisa del susto.

Atendiendo a una ley universal por la cual “si las cosas puedan empeorar, lo hacen”, se desencadenaron los siguientes acontecimientos. Colombia, Argentina y España corrieron a reunirse en el segundo piso para intentar soltar a Rumanía de la cuerda y darle asistencia. Después de numerosos gritos y ademanes entre ellos debido a la dificultad para soltarlo, decidieron democráticamente que lo bajarían suavemente con la ayuda de una polea, la cual tenía su anclaje en el séptimo piso.

Mientras Colombia y Argentina bajaban a la calle con la intención de atar en una pequeña plataforma unos cuantos tubos metálicos y de esta manera hacer contrapeso para bajar el cuerpo lentamente, España vigilaba al accidentado por si despertaba, el cual seguía atado y colgando en el segundo piso.

Debido a que ninguno de ellos calculó el peso del cuerpo, al terminar de atar los tubos, Argentina levantó el dedo pulgar a España como señal para que soltara el cuerpo lo cual precipitó el resto de circunstancias por un principio simplísimo de física. El cuerpo comenzó a descender rápidamente a una velocidad inversa pero proporcional a la de los tubos metálicos.

Así fue como Rumanía recobró la consciencia al caer sobre Colombia y Argentina. Éstos magullados y con alguna que otra fractura intentaban levantarse cuando los tubos que habían llegado al séptimo piso a la misma velocidad que cayó el cuerpo, se soltaron de la plataforma por el fuerte impulso y empezaron a caer sobre ellos. Motivo por el cual Rumanía volvió a perder el conocimiento.

España que estaba en el segundo piso contemplando la escena, se vio incorporada a la misma cuando el último tubo lo golpeó la cabeza y lo hizo caer encima de Rumanía, Colombia y Argentina.

Cuatro ambulancias y dos coches de policía cortaban la calle. Julio había llamado a la primera, el resto fueron llegando como los acontecimientos.

Lunes 08:00 de la mañana, Julio café en mano salé al balcón. Todavía mantenía en la retina los acontecimientos del viernes anterior pero esta vez tras cinco minutos de experta observación y después de ver a los suplentes, apostó por el chino que servía la terraza al lado de la obra.

El más allá - Miguel Llobet

2011-11-03T10:23:00.000-07:00

Me senté al piano –éste, estaba encajado en el espacio entre la pared, de la
librería y el ángulo de la puerta– era un piano clásico, sobre el cual colgaba de la pared un
espejo hexagonal de estilo antiguo– abrí la partitura y empecé a tocar.

De repente, tuve la sensación de tener una mirada clavada en mi espalda mire al
espejo, pero no vi a nadie –¿eres tu cariño?–pregunté, pero no hubo respuesta...

Todo había empezado hace algunos años en la antigua casa donde vivíamos. En
aquella época se había puesto de moda el juego de la “Agüija”, consistía en poner unas
letras grandes escritas en un papel sobre la mesa y un vaso al revés, alrededor se
sentaban los participantes y apoyaban un dedo sobre el vaso, éste debía moverse –
debido a las energías de los asistentes – y señalando las letras correspondientes. Dar una
respuesta a las preguntas que se hacían por los presentes.

Un día se reunieron las amigas de mi mujer en casa y comenzaron con el ritual,
sentándose alrededor de la mesa apoyando el dedo indice en el vaso y concentrándose,
el esfuerzo fue inútil, el vaso no se movió, lo repitieron una, dos, tres, y más veces sin
resultado alguno. Hartas y decepcionadas acordaron averiguar si lo estaban haciendo
correctamente.

A la semana siguiente lo intentaron otra vez y con el mismo resultado– estaban
cansadas y a punto de abandonar– fue entonces cuando mi mujer me pidió que me
sumara a ellas, pues yo tenía muy buena energía, según ella.

Lo hice pensando más en acabar de una vez y así poder cenar que por otra cosa.

Las instrucciones eran apoyar el dedo en el vaso, no pensar en nada y permitir que
tu cuerpo fuera un medio para que los espíritus pudieran usarlo para contestar a las
preguntas que se le hacían.

Obedecí rigurosamente, y al tercer intento el vaso se movió y aquí empezó mi
suplicio, pues ha partir de entonces comencé a ser miembro activo de estas reuniones
que por lo demás se convirtieron en habituales y exitosas.

Unos meses después estando solo en casa comencé a percibir algo muy extraño,
en primer lugar percibí una sensación desconocida, como una presencia extraña que yo
notaba pero no veía, era como si en el salón hubiera entrado alguien, notaba su presencia
su mirada. Pero no había nadie.
El más allá

Con el tiempo se fueron incrementando, lo percibía casi siempre, incluso a veces
inmerso en la lectura de un libro me sobresaltaba por un instante, esa mirada que no veía
se había posado en mi y me sacaba de mi lectura.

Se había despertado una parte sensorial oculta en mi hasta aquel momento, algo
espiritual dormido y que de pronto había cobrado conciencia.

Lo atribuí a los juegos de la “Agüija”, pues yo nunca había tenido tal clase de
sensaciones.

Empecé a sentirme observado permanentemente e incluso cuando cerraba la luz al
acostarme siempre tenía la sensación de que había alguien más en la habitación, Excepto
si estaba con mi mujer o había alguien en casa, entonces no percibía nada de todo ello.

Anuncié que no contaran conmigo para este juego, con la consiguiente decepción
por parte de todas, incluida mim mujer, insistieron, pero mi decisión era irrevocable. Y se
acabaron para siempre las sesiones.

Mientras, intenté no volverme loco y trate de integrar esta presencia en mi vida
cotidiana, le puse nombre y cuando no se encontraba en casa alguna cosa en su sitio,
pensaba– vaya ha sido Trisky– que era el nombre que le había puesto – que lo habrá
cambiado de lugar.

Así con el paso del tiempo, me acostumbré a esta presencia, aunque con el paso
del tiempo se fue desvaneciendo – o eso creí yo–
Hoy cuando por primera vez desde entonces he vuelto a percibir algo extraño

Mientras tocaba el piano he vuelto a tener la sensación de que no estaba solo, a
través del espejo no he visto a nadie, he llamado a mi mujer pero ella no esta en casa, y
he visto aterrorizado como la puerta entreabierta del pasillo se ha ido cerrado muy
despacio, como si alguien la estuviera acompañando. Me he levantado y me he dirigido
hacía el pasillo, de repente el piano a comenzado a sonar, las teclas se movían pero no
se veía a nadie tocándolas.

La sangre se me ha helado, los ojos casi me han salido de las órbitas y por un
instante todo me daba vueltas, de espaldas a la pared apoyándome en ella me he ido
acercando al piano y de repente con un acopio de valor he bajado la cubierta. El piano a
dejado de sonar, el taburete se ha movido hacía atrás y un pequeño soplo de viento me
ha llegado a mi cuando la puerta del pasillo se ha abierto.

L’ACCIDENT - Àngels Mas Jordana

2011-11-03T10:19:00.001-07:00

El miro allà al llit, en posició fetal, ara plorant, ara sanglotant, a estones gemegant com un animal ferit... i a més, sento el que ell sent, té por d'obrir els ulls, no vol veure’s ara, es sent molt trist, com si tingues un forat que el fa sentir buit per dins.

Ha arribat al límit, ja no pot mes, el seu cos és ara com una titella sense fils, s'ha desmuntat. Es incapaç de fer un moviment conscient, no pensa, no controla, sols respira amb prou feina.

Els darrers dos dies ha viscut com un autòmat, des de la fatídica trucada.

-El Senyor Antoni Muntaner?

-Si, digui, soc jo.

-El marit de Roser Corones Monné?

-Si, què passa?

-Sóc l’inspector Rovira de la Guàrdia Urbana. Lamento haver de donar-li una mala notícia, Sr. Muntaner, però la seva dona ha tingut un accident fatal amb la moto, està a l’Hospital de Sant Pau. Necessito que vingui a Urgències per identificar el cadàver.

-...

-Sr.. Muntaner? Em sent? Vol que passem a recollir-lo?

-Nnno, nnno cal... ja vinc jo.

Desprès el viatge fins a l'Hospital, l'entrada, les preguntes, fins arribar a un espai amb cortines, tota l'estona dient-se "segur que és una equivocació, segur que no és ella", tot i que l'ha trucat al mòbil moltes vegades i no contesta mai...

Per fi un metge aixeca el llençol i allà està Ella, la seva estimada, bastant tacada de sang, bruta, però amb la cara sencera, amb els ulls tancats, aquests ulls verds que tant li han agradat sempre, i ara per força ha d’acceptar la seva mort.

Desprès un desgavell de gestions. Avisar a la família, signar informes, funerària, assegurances, taller de la moto...

Per fi, dos dies desprès, tot ha acabat. Ella ja és un munt de cendra, que encara no sap on posar, i tota la casa està buida, perquè ell, també esta buit.

Per fi s'ha deixat anar, allà al llit, en posició fetal, ara plorant, ara sanglotant, a estones gemegant com un animal ferit...

Jo el miro i l'entenc. Em sap molt greu.

M'acosto i m'estiro al seu costat, l'abraço com tantes vegades he fet.

-No et deixis anar, queda molta vida per endavant. Cal seguir vivint, no vulguis fer-ho tot de cop, ves agafant petits reptes dia a dia. Ara et convindria sortir a caminar una mica, decideix quina jaqueta agafes, mira si fa fred. No t’obsessionis, amb el temps, les coses milloraran.

El segueixo abraçant i li dic, com tantes vegades he fet:

-No estas sol, soc aquí amb tu, t'estimo.

Ell sospira, es mou una mica, però no s’aixeca, es deixa caure un altre cop al llit, plorant.

Em sento impotent per ajudar-lo, Perquè ell no m’escolta. Està aïllat en el seu dolor.

I jo ho se i ho entenc. Per què estic morta.

DUEL AL BOSC (Mº Dolors)

2011-10-30T15:50:00.000-07:00

Per fi! Portava tres dies seguint el seu rastre, i ara el tenia just endavant. Va fer que el seu cavall galopés fins a tallar-li el pas.

- Cavaller Sir Gallaghan, sóc Sir Ballin i us reto en duel en nom del meu rei, el qual reclama l’objecte que porteu.

- Molt bé, Sir Ballin, que el Judici de Déu decideixi qui és mereixedor.

Descavalcaren, caminaren fins quedar un enfront de l’altre, i desembeinaren les espasses.

- En garde!

- Pour le roi!

Va començar el combat. Sir Ballin va maniobrar subtilment, fent girar sir Gallahan, fins que el tingué on volia. Va parar el següent cop de manera que la llum del sol es reflectís a la seva espassa i cegués a l’oponent, que va fer un salt enrere desubicat, es va entrebancar en una arrel i caigué al terra, moment que aprofità sir Ballin per posar-li l’espassa a la gola.

- Us he vençut, doneu-me’l ara!

Sir Gallaghan es dirigí cap al seu cavall, arrossegant els peus, com si cada pas li costés la vida. Va rebuscar per les alforges fins treure un paquet. S’acostà a Sir Ballin i li donà amb recança. Després, pàl·lid i derrotat, muntà al seu cavall i es perdé pel camí.

En quan es va perdre de vista, Sir Ballin s’afanyà a desembolicar el paquet amb avidesa. Quan sorgí un calze, va fer un gest despectiu. “Això és el Sant Grial? Tant de rebombori per una copa? No em puc presentar al meu rei amb això, en té de més luxoses”.

Va mirar a dreta i esquerra, i veient que no hi havia ningú, llençà el calze cap a un barranc que s’estenia més enllà del camí.

“Si vull aconseguir la mà de la princesa hauré de trobar alguna altra cosa. Potser la Pedra Filosofal de la que he sentit a parlar. Deu ser una joia, i això com a mínim sí serà digne d’un rei”

I xiulant, muntà al seu cavall i es dirigí cap al seu nou destí....

Preocupacions (Àngels Mas)

2011-10-20T04:44:00.000-07:00

Ell està cagat de por. Camina per l’andana de l’estació apretant una cartera amb les mans suades , buscant el seu vagó. No deixa de pensar en com s’ha vist en aquesta situació. No li agrada sortir de la rutina, i ara es troba en un embolic i no sap com se’n sortirà.
Camina d’una manera automàtica, sense fixar-se en la resta de la gent, ara son per ell obstacles que va apartant fins arribar al seu objectiu: el seu seient.

Sona un xiulet i el tren es posa en marxa lentament.

Ja era hora, mira que ha tardat a engegar, pensa. Ara que tot vagi be i no surti cap problema. . El seu cap és com una roda que no para de girar repetint els últims moments abans de la catàstrofe. Hi ha hagut canvis a l’empresa, reestruccturacio de personal i a ell li toca, si passa l’entrevista, anar a treballar a Lleó. A Lleó!, però si no coneix ningú allà… Deu meu, a Lleó, a Lleó, a Lleó … com pot haver passat això…

I passarà l’entrevista? De quin tipus serà?, ell ha fet de comercial molts anys però ara les coses s’estan complicant tant…

Es desperta de sobte. On soc? no m’hauré passat de parada? Amb la mala sort que tinc sempre, segur que ja ha passat Lleó… S’aixeca per preguntar on està i el revisor li diu que encara falta una hora. Es calma una mica i procura respirar poc a poc.

Per fi arriba, baixa del tren i agafa un taxi fins l’adreça on ha d’anar. Es queda mirant la façana de l’edifici des de l’altre costat del carrer. Espera que el semáfor es posi verd, amb impaciència. Si que tarda a canviar. No pot esperar mes per saber com seguirà la seva vida, quin camí prendrà, i comença a travessar, tot i que seguéix en vermell.

De sobte es sent un terrible soroll de frens, crits de la gent i de cop, nota que el seu cos vola pels aires, a ralentí, veu com la cartera surt disparada en una altra direcció. I veu una sabata que ha quedat a terra, sola alla al mig. Despres un silenci estrany com si haguessin tret el volum de la televisió però es seguissin veient les imatges…

Ves per on tant preocupar-se per tantes coses i ara.. de cop… les seves preocupacions estan en una altra dimensió.

Àngels Mas

El hombre que quería aterrizar (Alfons García)

2011-10-19T12:43:00.000-07:00

En un principio noto como una leve inseguridad: iba como todas las mañanas de los sábados a comprar el periódico, cuando algo parecido a un empujón casi imperceptible, como un tic le hizo girar y regresar a casa de vacío.

Unos dias más tarde estaba en el sofá mirando el telediario y al levantarse para dirigirse al baño avanzó unos instantes en zigzag desorientado.

Pensó que después del divorcio se había dejado engordar y que cuarenta tacos se notan. Un poco asustado, decidió que se haría una revisión y que tendría que ser más riguroso con su dieta

En los días siguientes los tics que le cambiaban el ritmo y los pasos en zig zag se repetían de tanto en tanto.

El médico de urgencias ( su ambulatorio estaba cerrado por vacaciones)le dijo – que sí que mejor adelgazar unos cuantos quilos , pero que colesterol, presión y otros parámetros eran correctos.

Él no se atrevió a explicarle al doctor que sospechaba que en los cambios de rumbo y los pasos en zigzag parecía que tiraba de él un hilo invisible y además y ésta si era una certeza en esos momentos flotaba.

Era como un deslizarse por la nieve o mejor como si patinara con ruedas de cojines muy suaves. Cada vez con más asiduidad notaba que no tocaba los pies en el suelo y que sus andares ( si es que a eso se le podía llamar andares) eran cada vez más involuntarios y compulsivos.

-Quizá , razonaba- fuera efecto del relajo de las vacaciones o consecuencia del estrés que le producían los continuados comentarios sobre las bolsas, la crisi, la deuda que durante todo el verano se repetían en emisoras y periódicos. Tenía que haber viajado y no haberse quedado en casa –concluyó

Una noche soñó que estaba en la Mar-Bella contemplando la salida de los nadadores en el triatlón.

A lo largo de la playa mil quinientos nadadores esperaban la señal. Unos instantes de silencio y el ruidoso chapoteo que ya avanzaba mar adentro. El se vio sentado en una frágil embarcación y rodeado por el ruido ensordecedor de las brazadas que le zandareaban. En toda la inmensidad de aquel mar brotaron miles y miles de frágiles embarcaciones como la suya, todas con un pasajero asustado. Los trajes negros de los atletas del triatlón se habían convertido en aletas de tiburón que agitaban las aguas y lanzaban las frágiles embarcaciones a la deriva, siempre a un paso del naufragio.

A la mañana siguiente, aturdido y cansado por aquel sueño que parecía que se había alargado durante toda la noche, salió a dar una vuelta.

Flotaba más que nunca y por muchos esfuerzos que hizo por tocar tierra , no lo consiguió. Fué esa mañana cuando se dio cuenta de que los otros también flotaban: aquél daba un ágil giro con cara extrañada; más allá dos se cruzaban sorprendidos de su velocidad; uno intentaba , con gran esfuerzo y angustia permanecer quieto aunque fuera un instante y solo lo conseguía agarrándose a la farola. Sólo unos niños que jugaban a la comba tocaban suelo a cada salto.

Regresó como pudo a su casa. Cerró puertas y ventanas. Se descalzó y quedó en pie inmóvil en la oscuridad. Intentó que su único pensamiento, su única voluntad fuera el volver a tocar el mosaico con sus pies. Hubo muchos giros, algún zigzag. Poco a poco el pensamiento de aterrizar ocupó todo su cuerpo. Pasó casi una eternidad. Notó una sensación de frescura en la planta. Dio un salto y sintió un pequeño crujido en el tobillo al tocar tierra. Le brotó una lágrima. De pronto tuvo la sensación de que era toda la habitación la que avanzaba deslizándose. No se atrevió a abrir la ventana.

Buen provecho y buena letra (Didac Rodríguez)

2011-10-19T04:08:00.000-07:00

Érase una vez un escritor que tenía mala letra. “Yo debería haber sido médico”, se decía. Pero su letra era tan mala, que ni él mismo la comprendía. Cuando terminaba de ensuciar páginas y páginas tras uno de esos arrebatos de creatividad que solían darle, miraba el resultado para encontrarse siempre con unas manchas indescifrables que no había manera humana de entender. Al principio, cuando aún podía recordar lo que su mente ordenaba escribir, buscaba desesperadamente poder leerlo en los papeles emborronados. Pero al cabo de unos días, si cogía una de esas hojas no era capaz de recordar ni de leer lo que había escrito. Podía haberlo hecho en ordenador, pensaréis, pero las ideas no fluían ante el sonido electrónico del microprocesador. Y dictarle a alguien tampoco servía, necesitaba estar solo, solo con sus ideas y con su incapacidad para escribir bien. Había visitado psicólogos, asistido a clases de caligrafía, practicado la acupuntura e infinidad de técnicas de relajación, pero nada le había servido para resolver su problema. ¿Y por qué no cambiaba de oficio? O más bien deberíamos preguntarnos si podía considerarse escritor a alguien a quien nunca nadie había podido leer, ni tan siquiera él mismo. Pero él lo sentía, lo sabía. Tenía muchas cosas que transmitir.

Una mañana fue al acuario de la ciudad con su profesora de caligrafía. Habían tomado por costumbre dar largos paseos juntos cuando sus agendas se lo permitían. La verdad es que si bien no había hallado la solución a su problema, la asistencia a aquellas clases le había servido para encontrar una buena amiga. “La buena letra no hace bueno el mensaje”, le repetía una y otra vez Clara, así se llamaba, cada vez que en uno de esos encuentros informales se hundía en la desesperación. “Pero, ¡qué maldito mensaje va a intuir nadie en semejantes cagadas de tinta!” le respondía él. Pero por regla general en esos paseos no hablaban de su problema, sino que compartían su tiempo libre como dos buenos amigos.

Como íbamos diciendo, esa mañana fueron al acuario. Era la primera vez que lo visitaba, por mucho que disfrutara de un buen lenguado, nunca había sentido curiosidad por el fondo marino. Pero el lugar era lo de menos, se trataba de pasar un buen rato con Clara. En un momento en que ésta fue al baño, se acercó a una de las cristaleras de la piscina mientras repasaba mentalmente los ejercicios de la última clase de tai-chi. Una voz nasal lo sacó de su mundo interior.

-¡Eh, tú! Sí tú, el que mira como un pasmarote.

Antonio, que así era como se llamaba nuestro protagonista, se dio la vuelta buscando el origen de aquella voz.

-¡Aquí abajo, pedazo de alcornoque!

Volvió a girar sobre sí mismo y efectivamente se encontró con un pasmarote reflejado en la vidriera. Tras ella sólo había peces, que nadaban en círculos con la misma cara de bobo que la suya.

-¡Al final va a resultar que eres tonto de remate!

Entonces se percató de que la voz provenía de un arenque que se encontraba al fondo del acuario.

-¿Qué haces allí abajo? -le preguntó.

-No sé nadar.

-¡Cómo! ¿Un pez que no sabe nadar?

-¿Acaso me meto yo contigo por no saber escribir? Sí, soy un pez, un simple arenque para más datos, y sí, no sé nadar. Pero no por eso dejo de ser un pez.

Antonio iba a responder a su espinoso interlocutor, pero llegó Clara y el arenque se esfumó, como pez ahumado.

-¿Con quién hablabas?

-Me parece que necesito comer. No me encuentro bien.

Clara lo llevó a un restaurante cercano intuyendo lo que le había abierto el hambre. Cuando les trajeron los platos Antonio lo miró sorprendido.

-¡Oiga, yo había pedido lubina! -le dijo al camarero que ya se alejaba.

El arenque le guiñó el ojo desde el plato, y Antonio le correspondió comiéndosolo gustoso.

Desde aquel día su letra fluyó clara y nítida, como las cristalinas aguas de un mar tropical. Siguió viendo a Clara asiduamente, pero como amiga, a la que nunca contó como había hallado la solución a su problema.

Dídac Rodríguez Morreres

Vet aquí que una vegada hi havia un gat negre que volia fer un pastís. (Mº Dolors Villanueva)

2011-10-19T04:04:00.000-07:00

Vet aquí que una vegada hi havia un gat negre que volia fer un pastís. Caminava pel bosc, en plena nit, i de cop i volta havia sentit la necessitat imperiosa de fer un pastís de carbassa. Però, és clar, abans li calien mans.

Sabia, sense recordar d’on li venia aquest coneixement, que hi havia una cabana perduda a prop, on vivia una bruixa que la podria ajudar. Vagarejà entre els udols dels llops i els esgarips dels mussols, fins que va trobar a la llum de la lluna el rastre d’un camí mig esborrat. El va seguir fins que trobà una cabana fosca. Donà la volta, però no es veia cap signe de vida. Va empènyer la porta i aquesta s’obrí. Avançà un pas amb compte i, de cop i volta, tota la cabana s’il·luminà per art de màgia. D’un salt s’amagà rere uns llibres en un prestatge baix, i esperà l’aparició d’una bruixa enfurismada...però no va passar res.

Cinc minuts després, s’aventurà fora del seu amagatall. Saltà dalt la taula i va veure obert sobre un faristol un llibre de màgia. Però malgrat que entenia tot, no podia formular cap encanteri: només podia miolar. Primer li calia veu. Va tornar als prestatges i va fer tombar un volum gruixut de tapes granat. Amb les urpes va passar amb compte les pàgines fins trobar el que buscava. Amb agilitat felina es va moure arreplegant ingredients i finalment es capbussà al beuratge.

Emergí com a un lloro de plomatge maragda. Era molt millor. Tornà al faristol i amb el bec passà les pàgines fins trobar la recepta que trencaria del tot la maledicció: acabava de recordar que la bruixa a qui buscava era ella mateixa!

Va sortir volant per la finestra i es dirigí a la cabana de l’altre cantó del bosc, la de la bruixa responsable del seu aspecte. Entrà per una finestra oberta, i la veié llençant ingredients a la marmita. Va començar l’encanteri:

-Alaka croak! zim, imbalde... croak! expinalt...

Massa lenta. Bellull es va donar la volta i va contraatacar:

Al festerek! – va cridar. Però Lurdes va ser més ràpida i es va amagar a una biga del sostre. En un segon arribaria el següent malefici. Es concentrà i alçà el vol decidida: havia de tocar la bruixa que l’havia embruixat mentre digués l’última paraula de l’encanteri. Es van creuar els rajos de màgia i un d’ells va impactar en un mirall a la vegada que la vareta màgica topava amb una lleixa i queien tot de pots...

Es va fer el silenci. Amb por, Lurdes va provar de moure’s i va descobrir que tornava a tenir mans. Cautelosament va aixecar-se, esperant encara un atac, però aquest no es materialitzà. La raó estava sota la capa de bruixa: l’encanteri rebotat havia anat a parar altre cop a Bellull, transformant-la en Drac de les Komodo.

L’endemà era a l’aeroport. Aquell any ningú no l’esperava a la celebració de Halloween, així que es donaria un any sabàtic mentre es posava al dia del que s’havia perdut durant els anys passats com a gata. Va ficar les mans a la gran bossa de viatge que portava, i amb discreció va treure el drac i el deixà anar. En deu minuts, els responsables d’immigració de l’aeroport ja l’havien caçat i l’estaven posant en una capsa amb destí a Komodo. Si ella havia trigat deu anys a recordar qui era, la seva rival en un ambient poc familiar vés a saber quant. Bé, ella s’ho havia buscat.

_Vol 789 amb destinació Nassau, embarquin per la porta 8.

Era el seu. Agafà la maleta, va ficar la mà a la bossa fent un passi de màgia, treié un tros de pastís de carbassa i amb un somriure ample es dirigí a embarcar. No hi havia res millor que ser una bruixa...

Mª Dolors Villanueva

Homenaje a Gil de Biedma en escrituracreativa.net

2011-10-11T10:12:00.000-07:00

El Domingo 16 de Octubre, en nuestro local de la calle Sant Llàtzer 6 bajos, en el barrio del raval, realizaremos con el poeta "Bipolaire" y su músico "el Cojo" un homenaje a Jaime Gil de Biedma, también se recitarán poemas pintorescos del autor amenizados por las composiciones musicales más innovadoras de su virtuoso compañero.

El acto es gratuito y comenzará a las 20:30 horas. Habrá barra de vino y cerveza para que los asistentes no pasen sed y pasen una tarde apacible acompañada de esta hermosa actuación.

Mi consejo es que no os lo perdáis, porque luego estaréis mucho tiempo oyendo hablar de él.

Daos prisa, todavía quedán plazas en nuestros cursos subvencionados

2011-09-21T03:47:00.000-07:00

Como todos los años la agrupación cultural escritura creativa.net en colaboración con el Ajuntament de Barcelona prepara sus cursos subvencionados en los centros cívicos de la ciudad condal.

Los cursos de iniciación tienen un precio reducido y las plazas son limitadas.

Centre cívic Golferichs

Escriure novel·la negra

Microrelats

Llegir i escriure poesia

Centre cívic Sagrada Familia

Escriptura creativa

Escriure la memòria

Centre cívic Jardins de la Pau

Entendre les eines narrativas

Microrelats de terror

Daos prisa, !el comienzo de los cursos es inminente!

Bases para certamen "CHICK FREAK"

2011-07-25T03:06:00.000-07:00

SELECCIÓN PARA ANTOLOGÍA CHICK FREAK DE LILIPUT EDICIONES Y ESCRITURACREATIVA.NET

Tipo: Relato

Dotación: Publicación

Fecha límite: 01/10/2010

1.- Se abre la recepción de originales de narraciones inéditas escritas en castellano y no premiadas en otros concursos, ni presentadas con igual o distinto título a otro premio literario pendiente de resolución. Dentro de la temática CHICK FREAK que pueden consultar en nuestra web http://www.escrituracreativa.net o en el blog http://aulaescrituracreativa.blogspot.com

2.- La recepción de originales está abierta hasta la fecha límite del día 1 de Octubre del 2011. Se aceptarán textos remitidos con esa fecha.

3.- Se admitirán dos textos por autor aunque se publicará, en caso de selección, un solo texto por autor. En el caso de relato, hasta un límite máximo de 10 folios mecanografiados a doble espacio. Sólo se aceptarán obras redactadas con letra Times, cuerpo 12 y remitidas en formato .DOC.

4.- Los originales pueden presentarse por correo electrónico a:

castillo@liliputediciones.com

La presentación en papel es opcional. Los originales en este caso deben dirigirse a:

Liliput ediciones – Chick Freak
C/ sant llàtzer 6
08001 Barcelona España

5.- Se concederá publicación a los relatos seleccionados y mejor valorados por el jurado en la colección Revista Liliput.

6.- Los escritores ceden los derechos de autor, en el caso de ser seleccionados, sobre las obras presentadas. El plazo de edición de las obras ganadoras y finalistas se estima en unos 16 meses, desde la fecha del fallo del jurado.

Buscamos colaboradoras

2011-07-19T05:04:00.000-07:00

Liliput ediciones y escrituracreativa.net busca colaboradoras para participar en la nueva antología de la editorial.

La antología se llamará Chick Freak y pretende convertir en las heroínas de sus historias a las mujeres que no encajan con el estereotipo femenino que propone el Chick Lit.

Los relatos de Chick Freak deben estar protagonizados por mujeres que no reúnen las características que se le sobreentienden al género femenino o peor aún, las que presentan peculiaridades que los cánones establecidos desdeñan a pesar de estar presentes en más o menos medida en la mayoría de las mujeres del planeta, y que aún
así se enfrentan a los mismos problemas que el resto de las mujeres.

Las autoras Chick Freak escogerán a su protagonista encajádola en unos de los tres

tipos que os proponemos y la enfrentarlá al mismo día a día que soporta el resto de la
féminas: amores, problemas laborales, familias disfuncionales, sobrepeso, hijos…

1.- La mujer fea.

La chica de la película no puede ser fea, para entendernos, puede tener un ligero
problema de sobrepeso, un lunar pequeñito en medio de la frente que al final hará
las delicias de algún hombre pero no puede tener bigote, ni ser obesa, ni granos, ni
varices enormes en la pierna derecha, ni calvicie incipiente. Si presenta algunos de estos
síntomas a lo más que puede aspirar es a ser la amiga de la protagonista que al final se
acabará liando con el amigo bajito y barrigón.

La literatura no perdona la fealdad femenina. El Arcipreste de Hita en El Libro del Buen
Amor nos habla de la serrana fea, una mujer que ofrece posada al viajero y de la que
éste mismo dice que le dedicó tres cantigas y aún así no consiguió describirla bien.

Claudia Tajes describe en su libro Vida sexual de una mujer fea, las experiencias
amorosas de una mujer poco agraciada, y lo hace desde el humor, el único estado
anímico que parece permitido a la hora de justificar el hecho de que las feas besan,
hacen el amor e incluso llegan a tener orgasmos.

En el cine el mensaje no es muy diferente. Veamos por ejemplo el caso de Shreck y
Fionna. Cuando creemos que el milagro es posible y un representante de cada unos de
los sectores, los feos y los guapos, se van a enamorar, descubrimos que esa atracción
solo era posible porque la parte bella del binomio, la princesa Fionna, es una fea
encubierta. Finalmente la conclusión es que los feos tienen derecho a la felicidad
siempre y cuando sepan mantenerse en su lugar.

Otro tanto en la televisión, los guionistas de la serie Betty la fea no pueden evitar
convertir a la protagonista en una guapa para hacer más comprensible porque su jefe,
hombre guapo y rico, acaba enamorado de ella. Y el asunto es que se necesita esa
transformación para que al público le parezca lógica la relación a pesar de que el jefe ya
se sentía atraído.

2.- La mujer rara.

La mujer es un ser incomprensible para el resto de los mortales. Desea hablar después
del sexo, no come carbohidratos y no se pondría jamás unos zapatos que quedaran mal
con el resto del conjunto.

¿Se puede ser más rara? Sí, se puede. ¿Podemos imaginar cómo se las apaña Arpía para
pintarse las uñas de sus garras? ¿O a que peluquería van Medusa y las Gorgonas? ¿Y si
una Lamia trabajase en una guardería? ¿LA mujer barbuda se afeita o se depila? Seguro
que a la protagonista de la película El ataque de la mujer de 50 pies de Chistopher
Guest le cuesta encontrar zapatos de su número, o blusas con las mangas de la medida
de sus brazos.

Las chicas también tienen fama de dar vueltas y vueltas a los más mínimos detalles

de la conversación telefónica o la cita mantenida con un hombre. ¿Por qué habló
de su ex? ¿Quiere tomarse las cosas con calma? ¿Está todavía enamorado de ella?
O al comentario de algún superior sobre el exceso de personal en la empresa. A los
compañeros que toman una cerveza después de la jornada laboral sin invitarla de
manera explícita.

La línea que separa a una chica insegura y a una que padece Trastorno Obsesivo
Compulsivo no es a veces tan obvia cómo cabría creer. En muchos casos, las mujeres
que padecen demencias también trabajan, podemos recordar a Noelia de Mingo, la
doctora que mató a tres personas e hirió a siete más con un cuchillo en la Clínica
Jiménez Díaz y cumplió condena en Alcalá Meco para ser trasladada finalmente a un
psiquiátrico en Alicante. Es muy probable que Noelia tuviera que negociar alguna
vez con algún compañero por una guardia, o enfrentarse a dar una mala noticia a los
familiares de algún paciente.

3.- La mujer mala.

Las chicas del Chick Lit no albergan malos sentimientos. Es más, en su mayoría son un
poco ingenuas. Las malas no merecen la recompensa del amor.

Pero en realidad todos los seres humanos, mujeres incluidas albergan sentimientos de
odio, celos, ira. Todos tenemos arranques de mala leche y deseos de cargarnos a quien
más cerca tenemos.

Clitemnestra asesinó a su marido Agamenón, crimen que le valió a su vez morir a
manos de Orestes. Sin embargo no deberíamos olvidar que fue obligada a contraer
matrimonio en contra de su voluntad y tuvo que esconder a ojos de los demás su amor
por Egisto.

La Circe de Cortázaro la Ligeia de Poe, en literatura. En el cine: Hiedra Venenosa,
enemiga de Batman, Mystique de X-Men, Elle Driver, la tuerta de Kill Bill, Cruella de
Vil, asesina de cachorros o Tiffany, la novia de Chucky.

En el fondo todas, gordas o flacas, altas o bajas, desequilibradas, asesinas, secretarias o
secuestradoras de niños, queremos lo mismo: DINERO Y AMOR (Y SALUD PARA
DISFRUTARLO).

Si deseas ampliar información puedes descargarte este dossier

Escribir un cuento (R.Carver)

2011-07-17T10:07:00.000-07:00

Allá por la mitad de los sesenta empecé a notar los muchos problemas de concentración que me asaltaban ante las obras narrativas voluminosas. Durante un tiempo experimenté idéntica dificultad para leer tales obras como para escribirlas. Mi atención se despistaba; y decidí que no me hallaba en disposición de acometer la redacción de una novela. De todas formas, se trata de una historia angustiosa y hablar de ello puede resultar muy tedioso. Aunque no sea menos cierto que tuvo mucho que ver, todo esto, con mi dedicación a la poesía y a la narración corta. Verlo y soltarlo, sin pena alguna. Avanzar. Por ello perdí toda ambición, toda gran ambición, cuando andaba por los veintitantos años. Y creo que fue buena cosa que así me ocurriera. La ambición, y la buena suerte son algo magnífico para un escritor que desea hacerse como tal. Porque una ambición desmedida, acompañada del infortunio, puede matarlo. Hay que tener talento.

Son muchos los escritores que poseen un buen montón de talento; no conozco a escritor alguno que no lo tenga. Pero la única manera posible de contemplar las cosas, la única contemplación exacta, la única forma de expresar aquello que se ha visto, requiere algo más. El mundo según Garp es, por supuesto, el resultado de una visión maravillosa en consonancia con John Irving. También hay un mundo en consonancia con Flannery O’Connor, y otro con William Faulkner, y otro con Ernest Hemingway. Hay mundos en consonancia con Cheever, Updike, Singer, Stanley Elkin, Ann Beattie, Cynthia Ozick, Donald Barthelme, Mary Robinson, William Kitredge, Barry Hannah, Ursula K. LeGuin... Cualquier gran escritor, o simplemente buen escritor, elabora un mundo en consonancia con su propia especificidad.
Tal cosa es consustancial al estilo propio, aunque no se trate, únicamente, del estilo. Se trata, en suma, de la firma inimitable que pone en todas sus cosas el escritor. Este es su mundo y no otro. Esto es lo que diferencia a un escritor de otro. No se trata de talento. Hay mucho talento a nuestro alrededor. Pero un escritor que posea esa forma especial de contemplar las cosas, y que sepa dar una expresión artística a sus contemplaciones, tarda en encontrarse.
Decía Isak Dinesen que ella escribía un poco todos los días, sin esperanza y sin desesperación. Algún día escribiré ese lema en una ficha de tres por cinco, que pegaré en la pared, detrás de mi escritorio... Entonces tendré al menos es ficha escrita. “El esmero es la UNICA convicción moral del escritor”. Lo dijo Ezra Pound. No lo es todo aunque signifique cualquier cosa; pero si para el escritor tiene importancia esa “única convicción moral”, deberá rastrearla sin desmayo.
Tengo clavada en mi pared una ficha de tres por cinco, en la que escribí un lema tomado de un relato de Chejov:... Y súbitamente todo empezó a aclarársele. Sentí que esas palabras contenían la maravilla de lo posible. Amo su claridad, su sencillez; amo la muy alta revelación que hay en ellas. Palabras que también tienen su misterio. Porque, ¿qué era lo que antes permanecía en la oscuridad? ¿Qué es lo que comienza a aclararse? ¿Qué está pasando? Bien podría ser la consecuencia de un súbito despertar,. Siento una gran sensación de alivio por haberme anticipado a ello.
Una vez escuché al escritor Geoffrey Wolff decir a un grupo de estudiantes: No a los juegos triviales. También eso pasó a una ficha de tres por cinco. Solo que con una leve corrección: No jugar. Odio los juegos. Al primer signo de juego o de truco en una narración, sea trivial o elaborado, cierro el libro. Los juegos literarios se han convertido últimamente en una pesada carga, que yo, sin embargo, puedo estibar fácilmente sólo con no prestarles la atención que reclaman. Pero también una escritura minuciosa, puntillosa, o plúmbea, pueden echarme a dormir. El escritor no necesita de juegos ni de trucos para hacer sentir cosas a sus lectores. Aún a riesgo de parecer trivial, el escritor debe evitar el bostezo, el espanto de sus lectores.
Hace unos meses, en el New York Times Books Review John Barth decía que, hace diez años, la gran mayoría de los estudiantes que participaban en sus seminarios de literatura estaban altamente interesados en la “innovación formal”, y eso, hasta no hace mucho, era objeto de atención. Se lamentaba Barth, en su artículo, porque en los ochenta han sido muchos los escritores entregados a la creación de novelas ligeras y hasta “pop”. Argüía que el experimentalismo debe hacerse siempre en los márgenes, en paralelo con las concepciones más libres. Por mi parte, debo confesar que me ataca un poco los nervios oír hablar de “innovaciones formales” en la narración. Muy a menudo, la “experimentación” no es más que un pretexto para la falta de imaginación, para la vacuidad absoluta. Muy a menudo no es más que una licencia que se toma el autor para alienar —y maltratar, incluso— a sus lectores. Esa escritura, con harta frecuencia, nos despoja de cualquier noticia acerca del mundo; se limita a describir una desierta tierra de nadie, en la que pululan lagartos sobre algunas dunas, pero en la que no hay gente; una tierra sin habitar por algún ser humano reconocible; un lugar que quizá solo resulte interesante par un puñado de especializadísimos científicos.
Sí puede haber, no obstante, una experimentación literaria original que llene de regocijo a los lectores. Pero esa manera de ver las cosas —Barthelme, por ejemplo— no puede ser imitada luego por otro escritor. Eso no sería trabajar. Sólo hay un Barthelme, y un escritor cualquiera que tratase de apropiarse de su peculiar sensibilidad, de su mise en scene, bajo el pretexto de la innovación, no llegará sino al caos, a la dispersión y, lo que es peor, a la decepción de sí mismo. La experimentación de veras será algo nuevo, como pedía Pound, y deberá dar con sus propios hallazgos. Aunque si el escritor se desprende de su sensibilidad no hará otra cosa que transmitirnos noticias de su mundo.
Tanto en la poesía como en la narración breve, es posible hablar de lugares comunes y de cosas usadas comúnmente con un lenguaje claro, y dotar a esos objetos —una silla, la cortina de una ventana, un tenedor, una piedra, un pendiente de mujer— con los atributos de lo inmenso, con un poder renovado. Es posible escribir un diálogo aparentemente inocuo que, sin embargo, provoque un escalofrío en la espina dorsal del lector, como bien lo demuestran las delicias debidas a Nabokov. Esa es de entre los escritores, la clase que más me interesa. Odio, por el contrario, la escritura sucia o coyuntural que se disfraza con los hábitos de la experimentación o con la supuesta zafiedad que se atribuye a un supuesto realismo. En el maravilloso cuento de Isaak Babel, Guy de Maupassant, el narrador dice acerca de la escritura: Ningún hierro puede despedazar tan fuertemente el corazón como un punto puesto en el lugar que le corresponde. Eso también merece figurar en una ficha de tres por cinco.
En una ocasión decía Evan Connell que supo de la conclusión de uno de sus cuentos cuando se descubrió quitando las comas mientras leía lo escrito, y volviéndolas a poner después, en una nueva lectura, allá donde antes estuvieran. Me gusta ese procedimiento de trabajo, me merece un gran respeto tanto cuidado. Porque eso es lo que hacemos, a fin de cuentas. Hacemos palabra y deben ser palabras escogidas, puntuadas en donde corresponda, para que puedan significar lo que en verdad pretenden. Si las palabras están en fuerte maridaje con las emociones del escritor, o si son imprecisas e inútiles para la expresión de cualquier razonamiento —si las palabras resultan oscuras, enrevesadas— los ojos del lector deberán volver sobre ellas y nada habremos ganado. El propio sentido de lo artístico que tenga el autor no debe ser comprometido por nosotros. Henry James llamó “especificación endeble” a este tipo de desafortunada escritura.
Tengo amigos que me cuentan que debe acelerar la conclusión de uno de sus libros porque necesitan el dinero o porque sus editores, o sus esposas, les apremian a ello. “Lo haría mejor si tuviera más tiempo”, dicen. No sé qué decir cuando un amigo novelista me suelta algo parecido. Ese no es mi problema. Pero si el escritor no elabora su obra de acuerdo con sus posibilidades y deseos, ¿por qué ocurre tal cosa? Pues en definitiva sólo podemos llevarnos a la tumba la satisfacción de haber hecho lo mejor, de haber elaborado una obra que nos deje contentos. Me gustaría decir a mis amigos escritores cuál es la mejor manera de llegar a la cumbre. No debería ser tan difícil, y debe ser tanto o más honesto que encontrar un lugar querido para vivir. Un punto desde el que desarrollar tus habilidades, tus talentos, sin justificaciones ni excusas. Sin lamentaciones, sin necesidad de explicarse.
En un ensayo titulado Writing Short Stories, Flannery O’Connor habla de la escritura como de un acto de descubrimiento. Dice O’Connor que ella, muy a menudo, no sabe a dónde va cuando se sienta a escribir una historia, un cuento... Dice que se ve asaltada por la duda de que los escritores sepan realmente a dónde van cuando inician la redacción de un texto. Habla ella de la “piadosa gente del pueblo”, para poner un ejemplo de cómo jamás sabe cuál será la conclusión de un cuento hasta que está próxima al final: Cuando comencé a escribir el cuento no sabía que Ph.D. acabaría con una pierna de madera. Una buena mañana me descubrí a mí misma haciendo la descripción de dos mujeres de las que sabía algo, y cuando acabé vi que le había dado a una de ellas una hija con una pierna de madera. Recordé al marino bíblico, pero no sabía qué hacer con él. No sabía que robaba una pierna de madera diez o doce líneas antes de que lo hiciera, pero en cuanto me topé con eso supe que era lo que tenía que pasar, que era inevitable. Cuando leí esto hace unos cuantos años, me chocó el que alguien pudiera escribir de esa manera. Me pereció descorazonador, acaso un secreto, y creí que jamás sería capaz de hacer algo semejante. Aunque algo me decía que aquel era el camino ineludible para llegar al cuento. Me recuerdo leyendo una y otra vez el ejemplo de O’Connor.
Al fin tomé asiento y me puse a escribir una historia muy bonita, de la que su primera frase me dio la pauta a seguir. Durante días y más días, sin embargo, pensé mucho en esa frase: Él pasaba la aspiradora cuando sonó el teléfono. Sabía que la historia se encontraba allí, que de esas palabras brotaba su esencia. Sentí hasta los huesos que a partir de ese comienzo podría crecer, hacerse el cuento, si le dedicaba el tiempo necesario. Y encontré ese tiempo un buen día, a razón de doce o quince horas de trabajo. Después de la primera frase, de esa primera frase escrita una buena mañana, brotaron otras frases complementarias para complementarla.
Puedo decir que escribí el relato como si escribiera un poema: una línea; y otra debajo; y otra más. Maravillosamente pronto vi la historia y supe que era mía, la única por la que había esperado ponerme a escribir.
Me gusta hacerlo así cuando siento que una nueva historia me amenaza. Y siento que de esa propia amenaza puede surgir el texto. En ella se contiene la tensión, el sentimiento de que algo va a ocurrir, la certeza de que las cosas están como dormidas y prestas a despertar; e incluso la sensación de que no puede surgir de ello una historia. Pues esa tensión es parte fundamental de la historia, en tanto que las palabras convenientemente unidas pueden irla desvelando, cobrando forma ene l cuento. Y también son importantes las cosas que dejamos fuera, pues aún desechándolas siguen implícitas en la narración, en ese espacio bruñido (y a veces fragmentario e inestable) que es sustrato de todas las cosas.
La definición que da V.S. Pritcher del cuento como “algo vislumbrado con el rabillo del ojo”, otorga a la mirada furtiva categoría de integrante del cuento. Primero es la mirada. Luego esa mirada ilumina un instante susceptible de ser narrado. Y de ahí se derivan las consecuencias y significados. Por ello deberá el cuentista sopesar detenidamente cada una de sus miradas y valores en su propio poder descriptivo. Así podrá aplicar su inteligencia, y su lenguaje literario (su talento), al propio sentido de la proporción, de la medida de las cosas: cómo son y cómo las ve el escritor; de qué manera diferente a las de los más las contempla. Ello precisa de un lenguaje claro y concreto; de un lenguaje para la descripción viva y en detalle que arroje la luz más necesaria al cuento que ofrecemos al lector. Esos detalles requieren, para concretarse y alcanzar un significado, un lenguaje preciso, el más preciso que pueda hallarse. Las palabras serán todo lo precisas que necesite un tono más llano, pues así podrán contener algo. Lo cual significa que, usadas correctamente, pueden hacer sonar todas las notas, manifestar todos los registros.

Escritura Creativa.net pone en marcha su Aula Virtual

2011-05-30T03:35:00.000-07:00

Escritura Creativa.net ha puesto en marcha su nueva Aula Virtual. Se trata de una plataforma on-line mediante la que se impartirán los cursos no presenciales de la escuela.

El primero de estos cursos on-line será el de Escritura Creativa, que tendrá lugar de julio a septiembre.

El Aula Virtual incluye el temario de las sesiones, videos, ejercicios, un foro de debate y un chat, entre otros recursos.

Las inscripciones ya están abiertas a través del correo electrónico secretaria@escrituracreativa.net.

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80's Party: presentación "Playmobil Generación"

2011-05-26T04:07:00.000-07:00

¡Os invitamos a la fiesta 80's de presentación de Playmobil Generación! Será el próximo 10 de junio a las 20.30 h en el local de Escritura Creativa.net (c. Sant Llàtzer, 6 de Barcelona).

La fiesta estará ambientada con música de esta década prodigiosa.

Playmobil Generación es la premiere editorial de Liliput Ediciones. Esta publicación es un caleidoscopio ficcional que acerca a los lectores a las décadas de los 80 y 90 de la mano de personajes como McGyver, los lagartos de V, He-Man, J.R., el Equipo A, Nekromantik, Mr. Freeze y muchos otros. La antología comprende 9 relatos escritos por colaboradores de Escritura Creativa.net.

Todos aquellos que queráis uno de los 50 ejemplares exclusivos y confeccionados a mano por los propios autores, podréis adquirirlos en la fiesta. El precio es de 15€. Si quereis que os reservemos uno, enviad un correo a secretaria@escrituracreativa.net

¡Os esperamos!

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Liliput Ediciones lanza su premiere editorial "Playmobil Generación"

2011-05-25T08:18:00.000-07:00

Liliput Ediciones lanza su premiere editorial, Playmobil Generación. Esta publicación es un caleidoscopio ficcional que acerca a los lectores a las décadas de los 80 y 90 de la mano de personajes como McGyver, los lagartos de V, He-Man, J.R., el Equipo A, Nekromantik, Mr. Freeze y muchos otros.

La antología comprende 9 relatos escritos por colaboradores de Escritura Creativa.net, todos ellos y ellas pertenecientes a la "generación Playmobil".

Así hemos definido a aquellas personas que, si bien no necesariamente nacieron en la misma década, si crecieron en la época del Coche Fantástico, la movida siniestra, los Goonies, Regreso al Futuro y tantas otras referencias de la cultura ochentera y noventera. Esta premiere editorial de Liliput Ediciones está dirigida a tanto a los que vivieron los 80 y los 90 como a los que no. A los que sufrieron a Naranjito y a su pandilla y soñaban con tener un apartamento en Torrevieja (Alicante) y a los que no. En definitiva, a todos aquellos lectores que recuerdan con cariño esas dos décadas prodigiosas.

La publicación, de la cual sólo se han editado 5o ejemplares numerados y confeccionados manualmente por los propios autores, se entregan en una minicaja, también confeccionada a mano.

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EL TALLER

2011-04-13T03:37:00.000-07:00

El taller está pensado como un punto de encuentro para todos aquellos escritores que deseen compartir sus trabajos y recibir crítica y corrección de los compañeros y moderadores de Escrituracreativa.net.

Objetivos:
- Apoyar en la corrección de un texto literario.
- Conocer y practicar la crítica literaria.
- Compartir conocimientos y visión literaria.

Funcionamiento:
- El alumno podrá traer un trabajo por sesión.
- La duración de las sesiones variará en función de los alumnos que asistan al taller.
- El taller es un espacio abierto.
- El moderador es susceptible de cambio.

Datos del curso:

Horario: Martes de 19 a 21 horas (podrá alargarse)
Duracion: Indeterminada

Precio: cuota No-asociados: 50 euros
Cuota asociados: 20 euros

Lugar: Sede Escrituracreativa.net
Carrer Sant Llàtzer nº 6 bajos
08001 Barcelona

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Fiesta en Escritura Creativa.Net

2011-03-29T05:00:00.000-07:00

El Jueves 07 de Abril a las 21 horas, jornada de puertas abiertas con lectura de relatos y poesía por parte de los alumnos de la escuela.

Habrá vino y pica-pica para acompañar el evento.

!Estaís todos invitados!

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Informática para escritores

2010-11-25T08:49:00.000-08:00

Estos días desde Escrituracreativa.net hemos estado probando algunos programas informáticos que hemos considerado interesantes para apoyar nuestro trabajo del día a día.

Quizás para alguno no son nuevos, sinceramente llevan trabajando desde hace mucho tiempo nuestros colegas norteamericanos con ellos, pero seguro que para otros el miedo a alterar nuestra rutina de trabajo haya provocado que al verlos hayamos chistado y cerrado la pantalla de nuestro ordenador.

Hemos seleccionado para vosotros 2 programas que nos gustaría comentar, por su sencillez y por su utilidad…. Y porque además son ¡Free! Y eso a esta escuela le gusta.

Q10: Este sencillo programa convertirá tu ordenador en una maquina de escribir, simple y llanamente. No le pidas más pues no tiene más. Fácil y agradable te ayudará a evitar esos despistes, las tentaciones de Internet y los mensajes molestos en mitad de tu trabajo.

Storybook: Para mí la herramienta definitiva para ordenar la documentación en el caso que trabajemos guión o novela. Realiza fichas de escena, de personajes, de localizaciones, resúmenes y gráficos realmente sencillos y útiles que además se compenetran de manera sencilla con el paquete OpenOffice.

Esperamos que os gusten.
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Arqueología - Jesús Mendéz

2010-11-25T08:09:00.000-08:00

Cuando la ceniza les alcanzó los encontró a los dos tumbados y abrazados de costado. Otros parecían querer protegerse y levantaban las manos como si creyeran poder sujetar aquella avalancha de lava y polvo. La mayoría, simplemente, parecían haberse resignado y se enrollaban sobre sí mismos, fetales; en esa postura que parece mitigar cualquier agonía. Ellos, sin embargo, se protegieron en ese abrazo.
O quizá, simplemente, se consolaron en él.

Y esa es la imagen que vi en Pompeya con 13 años y que me acabó llevando a la facultad de arqueología; o así me lo expliqué más tarde, quién sabe. Porque también estaban otras historias que me iban y venían y que ahora mismo ya no recuerdo de dónde sacaba. Porque no sé cómo de aquellas ya conocía la historia de Champollion y la piedra Roseta, conocía a Howard Carter; incluso seguí el traslado, piedra a piedra, de Abu Simbel, el templo que la presa de Asuán inundaría y que reubicaron 60 metros más arriba con la precisión necesaria como para que, dos veces al año, el sol ilumine a Ra y deje en penumbra a Socar, al dios de la oscuridad.
Y sin embargo siempre esa imagen perenne: los amantes de Pompeya enrocados entre la ceniza, el morbo de la vida sorprendida, observar por la mirilla pero miles de años atrás. Después estudiaría a fondo todas las ruinas provocadas por la explosión del Vesubio. Analizaría el foro, el templo de Apolo, el lupanar, esas aceras perfectamente pavimentadas. Disfrutaría con los frescos tan bien conservados, con los rostros tan familiares, perfectamente napolitanos. Pero nada tendría la potencia de aquellos maniquíes enrollados e inexpresivos. Una potencia que luego, casi sin saber, siempre busqué y que terminaría por encontrar.
Porque para una chica de apenas veinte años que llega a la ciudad las historias y los libros no son suficientes. Por más que Carter y por más que Abu Simbel. Seguramente nada es suficiente para una chica de veinte años pero yo me acerqué de otros muchos modos. De ellos sólo uno tiene cabida aquí, entre tanta ceniza, piedra y ruina. Y es que si la arqueología se divide en prospección, excavación y análisis, tanto más la fotografía se divide así. Yo buscaba en imágenes todo aquello que no me daban los libros y las piedras. Para una chica de 20 años que llega de su pueblo a Barcelona en los años 60 la fotografía puede ser la entrada a todo aquello que soñó y apenas imaginó. La prospección abarcaba casi cualquier zona, la excavación se dirigía a cualquier forma de afecto y en cualquier situación. Buscaba en la vida la forma que la ceniza había dejado, ya fuera en los bares, las calles, en los pasillos de alguna pensión. Era una perfecta voyeur escondida bajo abrigos y faldas de niña bien.
Y fue en el lugar más anodino donde encontré la potencia del maniquí:
De aquellas sólo había garajes precisamente en las casas de las niñas bien. Que hacía yo ese día allí ya no lo sé. Ya sólo sé del eco que provocaba el ruido del motor y del humo que se acumulaba. De mi tos. Y luego, sobre todo, de la pareja de ancianos cogidos de la mano en los asientos delanteros de aquel Citroën. De mí acercándome a la ventanilla llamándoles pero sin fervor. Diciendo inocentemente: ¿están bien?, ¿se encuentran bien? Cumpliendo con lo establecido pero sin ninguna convicción. Tocando en el hombro a la mujer menos como esperanza que como comprobación. Y entonces sacando la cámara y fotografiándoles sin cesar. Pensando, pero sólo ligeramente, si aquello era accidente o decisión. Creyendo ver al hombre moverse. Continuando con las fotografías. Convenciéndome de que aquellas manos unidas cerca de una palanca de cambios eran el reflejo de una aceptación. Apenas ya pudiendo respirar, siguiendo con las fotografías y cada vez más sintiendo que debía ayudar, avisar, que daban igual las manos pero sin embargo el abrazo de Pompeya y más fotografías hasta que el carrete se terminó, yo sin apenas poder ya respirar, la mujer a la que quizás también había visto moverse y luego escapar, salir corriendo. Respirar, y luego ya sí: avisar.
Cuarenta años después estoy en el cine. Qué hice tras la arqueología y la imagen de Pompeya en un garaje no es importante aquí. Me convencen para ver Titanic. Me interesa más por la exploración que por su historia. Es lógico. Hay dos escenas de la película que, sin embargo, se me imponen: una es la pareja de ancianos en primera clase que, ante la inundación, deciden no abandonar su habitación, morir en la cama abrazados. Es una imagen real, rodada casi en el año 2000 sobre un abrazo que tuvo lugar en 1923, antes incluso de un Citroën y unas manos en un garaje. Pero mucho después del volcán. Una misma imagen que se cruza por toda la historia repetidamente. Luego está la escena de la anciana que lanza la joya al mar, que tras contar su historia esconde una parte fundamental. La anciana soy yo. Pero en vez de una joya escribo y escondo una confesión sobre dos ancianos que vi morir en un garaje que no era Pompeya ni los mares del Norte, cogidos de la mano en algo que no era un abrazo y, sobre todo, en una situación que, al contrario que a las faldas del Vesubio, no era inevitable. Porque recuerdo cada vez más cómo se movieron aquellos ancianos. Y porque pienso en aquel reportero que ganó el Pulitzer y en el buitre que se acerca a la niña y en todas sus fotos. Porque realmente se movieron y seguramente den igual las manos y la decisión y todo lo demás. Porque yo sólo quería esas fotos, la potencia de aquellos maniquíes (pero no eran maniquíes) y por eso ahora escribo y escondo una confesión junto con un carrete entero de fotos; y en lugar de lanzarlo al mar lo entierro para que con los años lo descubran pero no ahora, como si pudiera hacerse de la arqueología algo premeditado y consciente, como si enterrar algo así realmente lo pudiera esconder.

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Nuevo año con EscrituraCreativa.net

2010-09-22T09:05:00.000-07:00

Comenzamos una nueva andadura, no sólo con este blog sino también desde EscrituraCreativa.net.

Este año he de reconocer que estoy muy contento pues no sólo sois más los que día a día confiáis en nuestras clases y por ello hemos podido abrir nuevo local y !Nuevos cursos!

En Octubre iniciaremos los cursos 2010-11 que abarcan desde talleres de iniciación a otros más especializados como escritura creativa 2, narrativa, relato, poesía o novela.

Así que si te animas ya sabes... y si no te espero para la fiesta de inauguración... no podíamos dejar de hacerla

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Hola diario - Marta Guerrero

2010-03-14T13:00:00.000-07:00

Hola diario, soy la Lucy, bueno la Lucía. Te he comprado pa empezar a escribir las historias del barrio, de Vallecas claro. Le he pagado por ti tres eurazos al chino, eso sí, eres la hostia de guapo, papel del bueno y cubierta de tela con lunares verdes y rosas y un dragón echando fuego en el medio. El Lim Piao me ha dicho que las importaciones están cada día más caras, “sí, sí y yo que me lo creo”, pa mí que son todos de la mafia china. Te voy a ir contando lo que pase en la pelu donde trabajo, que no es moco de pavo, se entera una de cada cosa… Es un barrio de buena gente, pero eso sí, hay algunos más raros…

Esta mañana la Loli y la Viki hablaban de la Carmela. Parece que a la chica le va el rollo bollero, las tías vamos. Se ve tan normalita y mira tú. Claro que “de tal palo tal astilla”, ya decían del padre que hacía de chulo allá por la Casa de Campo.
Por la tarde ha venido la señá Josefina, la más bien del barrio, que sabe mucho y habla como elegante. Viene todas las semanas y le gusta que la peine yo, porque la Lucy escucha y calla, que por eso te he comprado, pa desahogarme un poco. Pues bueno, yo veía que la mujer no estaba contenta pa la vida regalá que lleva, y siempre que si todos los hombres son iguales, que si mi marido tiene mal carácter, que si siempre está de mal humor… Hasta que hoy ha venido con un morao en la cara -un golpe al abrir el armario de la cocina, ha dicho- y arañazos en los brazos -el gato que es juguetón- “sí, sí y yo que me lo creo”. Claro, es que el marido la pega. ¡Ay la hostia! Lo raro es que no se le haya visto nada antes. Primero no debió de ser mucho, más o menos lo aguantable cuando te salen un poco bestias, pero se ve que la cosa va a más y la pobre mujer ya no aguanta. ¡Bueno, bueno! El tío debe mirar donde le arrea, pa que no se note. A mi me daba penilla y quería acompañarla a ponerle una denuncia pero me ha dicho “Quita, quita, que luego es peor. Ya me las arreglaré yo”
Hola diario, ha sido una semana de lo más aburrido sólo cotilleos de lo que sale en la “Hola” por eso no te he contado nada, pero hoy he venido con el cohete en el culo porque, mientras yo estaba preparando el tinte detrás del biombo, la señá Josefina y la Carmela se han despachao a gusto. ¡Ay la hostia!, decían:
-Ay Carmela, cariño mío, yo ya no puedo más con el Mariano, me va a matar.
-No Josefina, no, le voy a matar yo a él como tú no te decidas a arreglarlo. Tienes que defenderte, mi vida.
-Ya lo sé Carmela, ya lo sé pero tengo miedo, no me atrevo.
-Pero cielo, ese bruto no merece compasión, está claro que él no te va a dejar.
-Ay Carmelita, ayúdame, yo sola no puedo, necesito que estés a mi lado.
-Debe dejar de formar parte de tu vida, chata. No hay otra salida.
Te das cuenta diario, se quieren cargar al Mariano. Si va a ser que la Josefina también es libiana y le estorba el marido pa poder juntarse con la Carmela. ¡Y hablaba como elegante la muy bruja! Resulta que la pega, “sí, sí y yo que me lo creo”. ¡Ay la hostia! ¿Qué hago?
Hoy más, diario. Resulta que cuando he ido por el bocata pa comer, estaban sentados a una mesa el Lim Piao y la señá Josefina, bueno que ni tan señá ni tan fina, la vamos a dejar en Josefa. Se me ha puesto la mosca en la nariz y me he sentado en una mesa detrás suyo par ver si pillaba algo, pero sólo he oído “sí señola, mañana a las onse venga con su malido a mi almasén, Chi Flao les estalá espelando con instlucciones mías, y todo lesuelto”. “De acuerdo” le ha dicho la Josefa. ¡Ay Dios, que me lo matan! ¿Qué hago? No puedo avisar a la guardia civil porque la Lucy no es una chivata y lo que hablan sus clientes en la pelu queda en la pelu, pero mañana, que libro, seré su sombra.
No te lo vas a creer, diario. Esta mañana, desde las diez, estaba arrimada al quiosco que está en frente de la casa de la Josefa haciendo ver que leía el Lecturas y con el rollo de amasar escondido en una bolsa de gimnasia, por si hacía falta. A la media han salido la Josefa y el Mariano que han ido andando tranquilamente, cómo si no pasase nada, “y yo que me lo creo”, hasta el almacén del Lim Piao. ¡Bueno, bueno…! Han entrado y yo he tenido que subirme sobre eso de la basura pa poder ver la escena del crimen e intervenir de urgencia con el amasador, en el momento preciso. Lim Piao les ha saludado a lo chino, diciendo que sí con la cabeza varias veces, y les ha presentado a Chi Flao que ha dicho que era su contable y les daría la información que habían pedido pa poder invertir sus ahorros en importaciones de Rolex chinos. ¡Bueno, bueno…! ¡qué raro es todo esto!
Les he seguido de vuelta a su casa y he esperado en la esquina hasta que el Mariano ha salido otra vez por la tarde. Aquí hay gato encerrao, y yo voy detrás del maltratador, que encima está liao con la mafia china, y de la libiana asesina, como me llamo Lucía, y que la santa me proteja la vista. Me cojo el 22 al que se ha subido el Mariano y nos bajamos en Lavapiés, yo siempre de incójnito, con gafas de sol, una boina, el periódico y la bolsa de gimnasia por si acaso. El Mariano entra en una escalera que pone “Pensión. Se alquilan habitaciones por horas”. Espero detrás del buzón de correos y, de pronto, me veo aparecer por la esquina a la Carmela, que también lleva gafas negras y el pelo así como sobre la cara –no el peinao de siempre de la pelu- y me entra en la misma pensión. Después de una hora de espera y a punto de caerme redonda, por el frío y porque no había metío nada en mi cuerpo serrano desde la mañana, salen, primero la Carmela mirando a un lado y a otro y con las gafas de sol, aunque ya era casi oscuro, y al poco el Maltratador-Mafioso, sonriendo. No sé, todo es muy confuso, qué lío mi madre.

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Benji - Jordi Martí

2010-02-28T10:11:00.000-08:00

El-que-me-da-comer se levanta temprano, más o menos cuando sale el Sol. Yo le espero, como siempre, en la puerta de su Nido, meneando la cola. Se que es temprano, pero tengo hambre. En realidad, yo siempre tengo hambre. Cuando sale, me acaricia la cabeza y dice algo cariñoso junto a la palabra “Benji”. Huelo su sueño, pero del Nido sale también el aroma de La-que- me -da -de -comer hembra. Bueno, de la última. Es la un, dos, que pasa por su Nido desde la última vez que hizo calor. El Tío es un flecha. Un verdadero macho alfa. Por eso, y porque me da de comer, le hago caso y le obedezco; bueno, más o menos.

Antes de meterse en el cuarto del Agua, me ha llenado el bol de las galletas de colores. Me gusta comerme primero las color-carne y después las color-hierba. Después bebo agua y me la paso por los dientes y me siento delante de la puerta del cuarto del agua esperando a que salga, para que me saque a pasear. Pero cuando sale me esquiva y se mete en el Nido.
Como se ha dejado la puerta abierta, entro detrás de él. Se está vistiendo, mientras habla con la hembra. Una oleada de ese olor dulzón que desprenden los humanos en celo me entra por el hocico, e intento sacarme rascándomelo y haciendo un gruñido. Ahora veo que hablan de mí, porque El-que-me-da-de-comer me está señalando. Justo cuando está vestido, me dice una de esas cosas que me cuesta entender, pero como por en medio oigo la palabra “fuera”, meneo la cola pensando que vamos a pasear. Pero no, lo que hace es sacarme del Nido, saludarme, y salir de Casa.
Supongo que me sacará a pasear La-que-me-da-de-comer-hembra, que aún duerme en el Nido. Empiezo a tener ganas de mear, pero recuerdo el bofetón que me dieron detrás de las orejas y el baño con agua fría la última vez que lo hice. Odio el agua. Mientras, miraré por la ventana los pájaros del jardín de delante de casa, y las casas-metálicas-pequeñas-que-se mueven que pasan por debajo de los arboles.
Creo que ha pasado un buen rato, porque el Sol ya está muy arriba en el cielo, cuando La Hembra sale por fin del nido. Huele más a sueño que él. Se acerca y me hace unas carantoñas cogiéndome el pelo de la cara y las orejas, y me dice algo de lo que distingo “pasear”, “Benji” y “un rato”. Yo me tumbo de espaldas, para que me frote la barriga, y cierro los ojos mientras lo hace. Ella ríe, pero me deja allí mientras se mete en el cuarto del Agua. El ruido del agua que cae de la fuente alta me hace recordar que empiezo a tener muchas ganas de mear. Y de defecar. Para que se dé prisa, pego un ladrido lastimero, y ella me contesta algo desde detrás de la puerta.
Finalmente, sale del cuarto del Agua, huele a romero y a miel y a limón, pero, sobretodo, a pelo mojado. Ya va vestida, y se acerca al gancho donde está la correa, pero reacciono rápido, y me pongo a ladrar mientras golpeo la puerta con las patas delanteras. Consigo que se olvide de la correa y abre la puerta. Empiezo a corretear por el pasillo arriba-abajo, golpeando la pared del fondo cada vez que llego a ella. La-que-me-da-de-comer-hembra, se rie, mientras se acerca al armario-que-sube-y-baja. Toca algo en la pared para abrir el armario, pero esta vez hay que esperar, y yo oigo como el armario sube detrás de la puerta. Pego el hocico a la puerta, pero no consigo oler aún el jardín. Al final, se abre la puerta y entramos los dos; Como siempre, yo me pongo nervioso y doy vueltas por todas las esquinas del armario-que-sube-y-baja, hasta que se vuelva a abrir la puerta y salgo corriendo; me tengo que esperar un momento más a que me abra la puerta de la calle. Pero cuando lo hace, salgo disparado, me pongo detrás del arbusto inodoro que hay a unos 15 pasos de la puerta, al entrar en el parterre, y me alivio por fin…. Mientras, levanto el hocico y olfateo un poco; lo de siempre, el olor las casitas-metálicas-que-se-mueven, la hierba cortada, alguna flor nueva, los orines de algún otro perro, y sobretodo, ese hedor humano…
¡Un momento!, no, hay algo nuevo; huele a algo especiado y la vez dulce… ¡¡¡Huele a la perrita-de-color-tierra-seca!!! Levanto la cabeza y empiezo a correr arriba y abajo por el parterre, buscando donde huele más a ella… Oigo como La Hembra grita “Benji”, pero no estoy para ella, y la pierdo de vista (aunque se dónde está por el olor). Recupero un poco la cabeza me doy cuenta que donde más va a oler a ella es en la esquina del parterre más cerca de la fuente, porque siempre la huelo por allí.
Y no falla, allí está… Se que ella me ha olido, pero se hace la interesante restregando el hocico entre la hierba. Me acerco y golpeo el aire con la cabeza para llamar su atención. Cuando ella me mira, aprovecho que estoy en la parte alta del parterre para forzar la postura y mostrarme escultural. Noto que le gusta, porque lo huelo y oigo un ligero ronroneo. Me acerco altivamente. Le huelo el sexo; huele dulce, picante, caliente, ella también me huele mi sexo. Y se gira poniéndoseme receptiva. Y yo aprovecho…
Justo estaba acabando cuando nos cae encima el agua fría; la pasión no me había dejado oler la rabia y el enfado de La-que-da-de-comer-a-la-perra-color-tierra-seca, y nos ha pillado por sorpresa el remojón de agua fría que nos ha lanzado desde la fuente. Yo ladro, no, mejor, lloro, como la pobre perrita-color-tierra-seca, que me es arrebatada por los brazos delgados que huelen a lavanda gastada de La-que-le-da-de-comer, que mientras me grita palabras feas que no entiendo, pero que tampoco puedo entender; Estoy desorientado por la impresión del agua fría, irritado por el desengaño, asustado por los gritos de la bruja, cuando la hembra del-que-me-da-de-comer me agarra y me levanta del suelo. Le huelo la vergüenza que le sale de la boca mientras el enfado de la-que-da-de-comer-a-la-perrita inunda todo el aire. La hembra cruza unas palabras con la cabeza baja (oigo, “nunca más” y “perdón” varias veces) Me lleva en brazos hacia casa, y me da un par de collejones entre los ojos. Yo lloro un poco, por la humillación y porque voy mojado y tengo frio.
Pero es peor cuando llegamos a Casa, porque me encierra en el cuarto del Agua y cuando me pongo a ladrar, aterrado pensando que va a encender la fuente alta conmigo debajo, me apaga la luz…. Es por eso que no se cuanto tiempo ha pasado hasta que no oigo la voz de El-que-me-da-de-comer; Entonces ladro, pero ellos hablan detrás de la puerta. Bueno, habla ella, y huelo el enfado creciente de él. Yo no lo entiendo, sólo intentaba ser como él. Al fin y al cabo el ha tenido una ,dos hembras desde que hizo calor, y yo sólo he tenido una, dos, tres, cuatro desde que nací, y siempre a escondidas en los parques.
Al final, encienden la luz y abren la puerta; Y El-que-me-da-de-comer se me acerca, me agarra del collar. Está enfadado, aún así le oigo las palabras “Benji”, “Pichabrava” y “Ultima Vez”, que me suena tranquilizadoras. Pero al final dice una palabra que me recuerda a dolor, a cuando me cortaron las orejas, o cuando me dan pinchazos con unas agujas lárguisimas; “Veterinario”. Pero lo acompaña con un gesto gracioso con los dedos, juntándolos, como imitando al trasto ese que usa para abrir la bolsa de las galletas. Y me tumbo de espaldas para que me rasque la tripa.
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Domèstic - Jordi Martí - Terror

2010-02-28T10:09:00.000-08:00

-Que fan els Papes?
- Estan parlant?
-de que?
- No ho entendries Marc , ets massa petit.
Massa petit, si ja en tinc 6 i mig! Com si la Paula fos tan gran, només me’n porta 5. Be, no, només 4 i 3 quarts. Així que no es faci gaire la gran.
-I per que ho fan a fora, a la caseta de les eines?

- Marc, vols deixar de fer preguntes tontes i acabar de sopar?
Si jo vull acabar de sopar, però es que m’han posat mandarines de postres i jo no se pelar-me-les, sempre les acabo aixafant totes. M’ajuda sempre la Mama, i ara està parlant amb el Papa a la caseta de les eines. Ara, la Paula no ho vol dir, però no estan parlant, se estan barallant. Com moltes nits. Ho se perquè des de l’habitació es senten els crits i els plors i els cops. El que es veu que sempre guanya el Papa, perquè la Mama sempre acaba plorant al bany. No com la Paula i jo, que un dia acaba plorant ella i un altre jo, o fins i tot fem "empate" i acabem plorant els dos. I s’han anat a fora, perquè el Papa sempre s’enfada molt perquè diu que a casa no es crida, i quan ens barallem i el Papa hi es, ens tanca fora al jardí. Però com avui fa fred, s’han tancat a la caseta de les eines.
Miro la primera mandarina xafada en mig de la meva ma, la deixo al plat , n’agafo dos mes i m’apropo a la meva germana, que segueix mirant per la finestra de la cuina cap a la caseta de les eines.
- Paula, em peles les mandarines?
- Ets prou grandet , n’hauries de saber pelar-te-les tu solet.
En que quedem? Soc petit o soc gran?
- Es que sempre m’ho fa la Mama.
- Doncs n’aprens. Torna a la taula, que ho acabaràs tacant tot i ja saps com es posa el Papa quan veu les coses brutes.
Torno a la taula i intento pelar una de les mandarines; res, no me’n surto, com a mínim he aconseguit partir-la per la meitat, i ara xarrupo la polpa xafada de una de les meitats. El suc m’ha regalimat cap a la camisa, la Mama s’enfadarà.
De sobte, la Paula crida, també haurà vist que m’he tacat. Es massa exagerada, no n’hi ha per tant. Però quan la miro, veig que encara està mirant per la finestra i fa la mateixa cara que feia anit quan veiem la peli de Zombies. Es gira i ve cap a mi corrent,
- Marc, corre vine,
- Que passa?
- No cridis i vine!
M’agafa pel braç i tira fort, gairebé em tira de la cadira, que si que ha caigut. M’arrastra mentre veig que segueix amb la cara espantada.
- On anem?
- Que callis i corris! – I amb fa un “sssht” de silenci amb el dit davant la boca.
Amb la mà que te lliure veig com agafa el mòbil de la Mama de sobre la taula i m’estira cap a les escales, que ella intenta pujar de dos en dos. Jo no hi arribo, però com ella tira del braç amb força els salto com puc, donant-me cops per tota arreu. Em fa mal de tant tirar del braç i amb els cops que em dono amb les escales, i no entenc que està passant, però ara no se com plorar. A més, quan arribem a dalt, al primer gemec que faig, la Paula es gira cap a mi i amb torna a fer “ssht”, però ara amb una cara tan seria que li faig cas.
Just llavors es quan es sent la porta de la cuina obrir-se i la veu del Papa pegar un crit “NENS!”. Sona molt enfadat. La Paula m’arrastra cap a al seva habitació, tanca la porta de un cop i posa el seguro. Ella te seguro a la seva habitació però jo no, ho va voler la Mama, i jo em vaig enfadar molt, perquè no era just que ella si i jo no.
La Paula també agafa el baül de les nines i el posa contra la porta. I a sobre li posa un munt de coses, la cadira, llibres , el radiador, La caixa gran de la Lego... M’agafa un altre cop de la ma i ens fiquem sota el seu llit.
- Però per que ens amaguem? El Papa s’enfadarà molt!
- Marc, el Papa ja està molt enfadat, que no ho veus?- diu la meva germana en veu baixa. Ara veig que te llàgrimes als ulls- Si us plau,Marc, no diguis res mes, no facis cap soroll mes.
Es senten els crits del Papa al pis de baix; “NENS! VOLEU FER EL FAVOR DE SORTIR!”. Però enseguida es comencen a sentir els seus passos pujant per l’escala. La Paula està tremolant al meu costat. Veig com agafa el mòbil i busca algo. Pitja un botó i es posa a parlar amb veu baixa:
- Carles!, Carles! Si us plau, vine a casa, el Papa.. El Papa ens vol fer mal... si, estem a la meva habitació... La Mama no ho se, estaven al Jardí.
El Carles m’agrada. Es el veí, que es Mosso. Es molt amic de la Mama, i quan no hi es el Papa, ve molt per casa. M’agrada perquè em deixa jugar amb la seva gorra, i un dia em va ensenyar la pistola i tot, però es un secret, per que va dir que si els Papes ho sabien s’enfadarien molt.
El primer cop fort a la porta m’espanta. A la Paula també, deixa anar un cridet i se li escapa el mòbil. Quan vaig a preguntar-li que passa m’abraça i em tapa la boca amb la mà. Hi ha un altre cop fort, i el Papa torna a cridar “VOLEU FER EL CONY DE FAVOR DE SORTIR D’AQUÍ, FILLS DE PUTA”. I Es repeteixen els cops fort a la porta.
El Papa no ens havia dit mai aquella paraulota, està enfadat de debò. La Paula encara s’espanta mes i m’apreta mes fort la ma a la boca. M’està fent mal. Entre el mal al braç, els cops a la escala i ara la boca, em fan mal masses coses i vull plorar. Però la ma de la Paula no em deixa. Els cops a la porta es repeteixen i des de sota el llit veig com les caixes de la Lego i alguns llibres que la Paula havia posat sobre el Baül cauen a terra, deixant tot de fitxes de la Lego per tot arreu. Ara ja no entenc els crits del Papa, però cada cop pica més fort a la porta. La Paula m’apreta tant la boca que intento separar-la una mica amb les mans per que em deixi respirar. Les mans em fan olor de mandarina.
De sobte sentim la veu del Carles. “LLUIS, LLUIS, BAIXA SI US PLAU”. El Papa “QUI CONY ETS?”, “EL CARLES, EL TEU VEÍ”. El bram del Papa llavors fa molta por, i el sentim cridar “FILL DE PUTA” mentre baixa corrent les escales. La Paula comença a somicar quan, de sobte, es senten uns cops, dos crits, i un petard. Desprès, només la Paula, que ara ja plora fort, i que m’ha deixat anar la boca. Jo també començo a plorar, perquè tinc mal a tot arreu, i per que no entenc que passa, i perquè vull veure a la Mama.
Rere la porta es sent la veu del Carles “PAULA? PAULA, MARC, ESTEU BE?” La Paula contesta que si, surt de sota el llit, retira tot el que havia posat rere la porta i l’obra. Només veure’l, es tira al coll del Carles, que l’abraça fort i li diu “ja està, ja està, ja ha passat tot. I el Marc?”. La meva germana senyala cap a sota el llit mentre plora. Encara amb la Paula als braços, el Carles s’aproxima i diu “va, Marc surt, vine amb mi”. Veig que ell també està plorant, i em sembla raro, perquè els Mossos amb pistola no haurien de plorar. El Carles m’agafa a coll i be, mentre la meva germana se li agafa a la cintura. “Ara anirem a casa meva, vale?”
Baixem l’escala i arribem al primer pis. Rere el sofà veig una taca vermella fosca a la catifa i intento aixecar el cap per veure que es, però el Carles m’agafa el cap i em tapa els ulls. Sento la meva germana plorar molt fort, i m’abraço fort al coll del Carles, perque una esgarrifança m’ha passat per l’esquena. Sento com el Carles obra la porta del Jardí i sortim fora, noto el fred. Quan creuem el jardí, de sobte, el crit de la Paula es molt fort i tant el Carles com jo ens espantem molt. “MAMA, MAMA, MAMA”, crida la Paula. Faig un cop de cap, em desfaig de la ma del Carles que em tapa els ulls i aconsegueixo veure un moment a la Paula que abraça unes cames que surten de la caseta de les eines, abans de que el Carles em torni a tapar la cara i sortir corrent del Jardí.
Però la Paula s’equivoca. Per que aquelles cames porten unes sabates com les de la Mama, però no pot ser la Mama, per que la Mama no te ni les cames tan tortes ni la pell tan blanca.

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Últimas tardes con Teresa - J.Marsé (Extracto)

2010-02-21T04:13:00.000-08:00

“El Monte Carmelo es una colina desnuda y árida situada al noroeste de la ciudad. Manejados los invisibles hilos por expertas manos de niño, a menudo se ven cometas de brillantes colores en el azul del cielo, estremecidas por el viento y asomando por encima de la cumbre igual que escudos que anunciaran un sueño guerrero.

En los grises años de la posguerra, cuando el estómago vacío y el piojo verde exigían cada día algún sueño que hiciera más soportable la realidad, el Monte Carmelo fue predilecto y fabuloso campo de aventuras de los desarropados niños de los barrios de Casa Baró, del Guinardó y de La Salud. Subían a lo alto, donde silba el viento, a lanzar cometas de tosca fabricación casera, hechas con pasta de harina, cañas, trapos y papel de periódico: durante mucho tiempo coletearon furiosamente en el cielo de la ciudad fotografías y noticias del avance alemán en los frentes de Europa, ciudades en ruinas y el hongo negro sobre Hiroshima, reinaba la muerte y la desolación, el racionamiento semanal de los españoles, la miseria y el hambre. Hoy, en el verano de mil novecientos cincuenta y seis, las cometas del Carmelo no llevan noticias ni fotos, ni están hechas con periódicos, sino con fino papel de seda comprado en alguna tienda y sus colores son chillones, escandalosos. Pero a pesar de esta mejor en su aspecto, muchas siguen siendo de fabricación casera, su armazón es tosca y pesada y se elevan con dificultad: siguen siendo el estandarte guerrero del barrio.
La colina se levanta junto al parque Güell, cuyas verdes frondosidades y fantasías arquitectónicas de cuento de hadas mira con escepticismo por encima del hombro, y forma cadena con el Turó de la Rubira, habitado en sus laderas, y con la Montaña Pelada. Hace ya más de medio siglo que dejó de ser un islote solitario en las afueras. Antes de la guerra, este barrio y el Guinardó se componían de torres y casitas de planta baja: eran todavía lugar de retiro para algunos aventajados comerciantes de la clase media barcelonesa, falsos pavos reales de cuyo paso aún hoy se ven huellas en algún viejo chalet o ruinoso jardín. Pero se fueron. Quién sabe si al ver llegar a los refugiados astrosos y agitanados de los años cuarenta, jadeando como náufragos, quemada la piel no sólo por el sol despiadado de una guerra perdida, sino también de por toda una vida de fracasos, tuvieron al fin conciencia del naufragio nacional, de la isla inundada para siempre, del paraíso perdido que este Monte Carmelo iba a ser en los años inmediatos. Porque muy pronto la marea de la ciudad alcanzó también su falda sur, rodeó lentamente sus laderas y prosiguió su marcha extendiéndose por el norte y el oeste, hacia el Valle de Hebrón y los Penitentes. En su falda escalonada como un anfiteatro crece la hierba de un verde sombrío, salpicada aquí y allá por las alegres manchas amarilla de la ginesta. Una serpiente asfaltada, lívida a la cruda luz del amanecer, negra y caliente y olorosa al atardecer, roza la entrada lateral del parque Güell viniendo desde la plaza Sanllehy y sube por la ladera oriental sobre una hondonada llena de viejos algarrobos y miserables huertas con barracas hasta alcanzar las miserables casas del barrio: allí su ancha cabeza abochornada silba y revienta y surgen calles sin asfaltar, torcidas, polvorientas, algunas todavía pretenden subir más arriba en tanto que otras bajan, se disparan en todas direcciones, se precipitan hacia el llano por la falda norte, en dirección Horta y Montbau. Además de los viejos chalets y de algún otro más reciente, construido en los años cuarenta, cuando los terrenos eran baratos, balcones de hierro despintado, herrumbrosas y minúsculas galerías interiores presididas por un ficticio ambiente floral, donde hay mujeres regando y plantas que crecen en desfondados cajones de madera y muchachas que tienden la colada con una pinza y una canción entre los dientes. Al pie de la escalera de la ermita de los Carmelitas hay una fuente pública en medio de un charco en el que chapotean niños con los pies descalzos: rosa púrpura de mercromina en nerviosas espinillas soleadas, en rodillas mohínas, en rostros oliváceos de narices chatas, pómulos salientes y párpados de ternura asiática. Más arriba, el polvo, el viento, la aridez.”

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Relato de miedo - Lorena Rubio

2010-02-20T10:43:00.000-08:00

La tarde era fría y gris. Las nubes se deslizaban veloces en dirección al mar para cargarse de agua y las ramas de los árboles golpeaban ligeramente los cristales de la oficina. Lucía miró impaciente su reloj por tercera vez en los últimos cinco minutos.
- Dios- pensó- todavía diez minutos más!

Tenía ganas de salir corriendo y dejar atrás aquel día duro y horrible, olvidarse de su jefe, del trabajo acumulado y del idiota de su compañero de mesa.
En cuanto dieron las 6, Lucía apagó su ordenador, soltó un “hasta mañana” rápido a sus compañeros de despacho y caminó a ritmo ligero hacía el ascensor.
Allí estaba, con las puertas abiertas de par en par, listo para engullirla. Nadie subió con ella. Pulsó el botón de bajada a la recepción y mientras las puertas se cerraban se colocó de cara a ellas, con la espalda apoyada en la pared y dejó caer la cabeza hacia atrás. Diez pisos la separaban del aire helado de ese mes de febrero, de las gruesas gotas de lluvia que caían oblicuas impulsadas por las fuertes rachas de viento, pero a Lucía le daba igual. Necesitaba sentirlas en su cara, en su pelo y despertar así a ese día por segunda vez.
De pronto, una sacudida la lanzó contra una de las paredes del ascensor y se golpeó la cabeza. Lanzó un grito sordo de dolor y se dejó caer al suelo aturdida. Cuando consiguió abrir los ojos vio que todo estaba oscuro y que el ascensor se había detenido. ¿Qué había pasado? Un escalofrío le recorrió la espalda.
- Ah! Es la tormenta, sólo eso
Lucía intentó calmar su respiración agitada y pensar con lógica, pero la oscuridad era una de las cosas que más odiaba, temía y la paralizaba en este mundo.
- Venga! No seas niña – se decía a sí misma – Acuérdate de lo que dice siempre Juan, que la oscuridad sólo es ausencia de luz, nada más!
Pero el corazón le seguía saltando en el pecho. Tanto, que le hacía daño. Tanto, que en el silencio de aquellas cuatro paredes, se oía su ritmo magnificado y amenazador, tic, tac, tic,tac, como una bomba de relojería.
El botón, el botón de alarma. Tenía que encontrarlo. Se incorporó y comenzó a tantear las paredes mientras cantaba mentalmente una canción infantil, la primera que le vino a la cabeza, para aullentar el miedo.
- Dónde está el lobo feroz, lobo feroz, lobo feroz…
Al fin! Había encontrado algo. Pero era blando, casi viscoso. ¿Quién habría pegado un chicle en uno de los botones del ascensor? Pero no era un chicle. Era algo gelatinoso y helado. Lucía apartó la mano asqueada mientras las nauseas ascendían hacía su garganta. Cuando estaba a punto de vomitar le pareció oír un susurro. Entonces empezó a chillar, como una demente, como una desesperada. Quería salir de allí. Golpeó las paredes, la puerta, todo lo que encontró en su camino, con los puños, con los pies, pero la voz seguía allí, a su lado. Era aterradora. No era de mujer, ni de hombre, tampoco de niño. No se parecía a nada que hubiera oído antes. Ahora podía entender lo que decía.
Algo así como:
- ¿Por qué lo hiciste? ¿Por qué lo hiciste?
Una y otra y otra vez más. Se iba a volver loca.
- Lucía piensa, piensa, no son más que imaginaciones, no es más que tu propio miedo. Esas voces no existen.
Pero entonces se acordó de algo que le había pasado en casa hacía dos días. Era de noche, sobre las 10, y estaba en el sofá leyendo, con su gato Thor al lado y el ruido de la tele como arrullo de fondo. Entonces Thor se levantó de un salto y se erizó mirando hacia la puerta del salón. Lucía no creía en historias de miedo, pero la verdad es que se asustó mucho. Pensó que alguien se había colado en casa. Thor seguía erizado, bufando a la puerta y ella a su lado, paralizada. Lanzó una mirada rápida a su alrededor y cogió una figura de bronce que tenía sobre la mesita y que pesaba una barbaridad. Se levantó con lentitud y se acercó hacia la puerta. Toda la casa estaba a oscuras. Pudo divisar la puerta de la entrada que estaba cerrada. Lucía casi no podía avanzar a causa de la tensión y la taquicardia la ahogaba, pero dio un paso más y otro y de pronto, la luz se fue. Gritó aterrada, pero sólo fue un momento. En unos pocos segundos la luz estaba de vuelta. Volvió corriendo al salón y vio que los libros que apilaba sobre la mesilla estaban todos por el suelo. Thor seguía en la misma posición, erizado y alerta en el sofá. En ese momento intentó convencerse a si misma de que el causante del derrumbamiento de su pila de libros había sido el gato, ¿que otra explicación había?
Pero ahora en el ascensor, sola con esa voz metálica y acusadora sabía que Thor no había tenido nada que ver.
- ¿Por qué lo hiciste? ¿Por qué lo hiciste?
Lucía se dejó caer hasta el suelo, resbalando por una de las paredes del ascensor, con las manos tapándola los oídos. Pero todo era inútil. La voz seguía ahí.
- Basta, por favor, basta. Para ya, para.
Las lágrimas caían por sus mejillas. ¿Por qué no la sacaba nadie de allí?
- ¿Por qué no me dejas en paz? Vete de una vez! – gritó con todas sus fuerzas
Entonces cambió una letanía por otra
- La foto, la foto, la foto,…
Lucía lo comprendió todo. La foto debía ser la foto de su abuelo, que quemó hace unos días. Lo odiaba, sí, lo había odiado toda su vida. Era una mala persona que hizo la vida imposible a quienes le rodeaban. Sobre todo a su abuela, su querida abuela. El día que murió ella lo había celebrado, lo había maldecido y había quemado la única foto que le quedaba de él.

Cuando consiguieron abrir el ascensor, habían transcurrido a penas 30 minutos desde que Lucía lo tomara. La encontraron con la cabeza entre las piernas y las manos alrededor de la cabeza, como protegiéndose de algo o de alguien. Estaba muerta.

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Ojos-Gintonic - Lorena Rubio

2010-02-20T10:30:00.000-08:00

Nadie que le hubiera visto en ese momento, sorbiendo lentamente su gin-tonic, recostado con indolencia en la silla de mimbre de la terraza del bar, habría podido adivinar jamás lo que pasaba por su cabeza.

Niko pensaba en los compañeros que había conocido en las semanas que duraron los experimentos en la Unidad Avanzada del Sueño.

Todos muertos.

Sus propias pesadillas los habían matado.

Y ahora sólo quedaba él. Y sabía que su tiempo se acababa. Que cualquier día se quedaría dormido y no volvería a abrir los ojos.

Pensó en el doctor Folch, la persona que había arruinado su vida. Había jugado con ellos como quién disecciona ratas en un laboratorio. Por eso una sonrisa torcida acudió a su rostro al recordar cómo se había desangrado hasta morir. Matarlo había resultado fácil. Sólo una cuestión de justicia.

Niko interrumpió sus reflexiones, apuró su copa y dejó un billete de 50 euros sobre la mesa. Con paso lento, recorrió la escasa distancia que separaba el bar de la Unidad Avanzada del Sueño. Entró por la puerta principal y se identificó como técnico de mantenimiento. Sabía por la agenda del doctor Folch que esperaban uno ese domingo. Había tenido tiempo de preparar sus credenciales falsas, su indumentaria y de estudiar a la perfección los planos del edificio, que había conseguido por medios poco ortodoxos. Ese día de la semana, el centro estaba casi vacío y depositar las cargas en los sitios donde podían hacer más daño resultó sorprendentemente sencillo.

Y pensar que esos explosivos los había conseguido gracias al dinero del experimento! Qué ironía!

Recordó el anuncio: “Se buscan voluntarios para pruebas con nuevos fármacos del sueño. Seguro y bien pagado”

- Ja! Seguro! – pensó con amargura.

Por fin, llegó a la sala central. Se sentó en el medio, con las piernas cruzadas, respiró hondo y apretó el detonador.

Sus pesadillas habían acabado para siempre.

2a parte: habla con un líder

2010-02-07T14:27:00.000-08:00

Tinc molta gana. Em queden 10 minuts per l’hora d’esmorzar però no sé si m’aguantaré, La panxa em fa molt soroll.

Aquests últims 10 minuts tan afamat desconnecto de la feina, cosa que faig sovint, tot i que he millorat. De sobte algú em crida:

-Ei Pep, que passa que avui no penses esmorzar o què?

Faig un bot perquè estava realment en un altre món mirant les línies que marcaven les rajoles de la paret. Vaig fer-li que si amb el cap i vam anar plegats cap al bar més petit de la T1. La veritat és que el Pau i jo sempre anem junts a esmorzar, a vegades s’apunta algun altre company però nosaltres 2 sempre hi anem. Només un dels 2 falla quan no hem vingut a treballar.

Fa 10 anys que ens coneixem i per mi ell és un exemple a seguir. A més em coneix bé i és de les poques persones que em calma quan m’agafen els meus rampells. Encara recordo el dia que ens vam creuar les cares per primer cop. Va ser a les proves de selecció, jo em vaig posar molt nerviós, suava molt, em tremolava tot i ell em va calmar. No recordo com però ho va aconseguir. Gràcies a això em van donar la feina d'operari a l'aeroport.

Demano el de sempre un entrepà de sobrassada i una coca cola. El Pau per primer cop que jo recordi demana una cosa diferent. Un entrepà vegetal i un suc de taronja.

-Pau, com és que has canviat?- li pregunto

-Mira Pep he decidit cuidar-me una mica. Els anys passen i la mala vida passa factura. És més tu hauries de fer el mateix. Mira quina panxa t'ha sortit- m'ho diu mentre m'acaricia en cercles en meu ventre- Ah! I també m'he apuntat al gimnàs.

-Si? Tu creus? La veritat és que si tinc una panxulina una mica més abundant - em miro la panxa i de seguida em mossego les ungles- però és que no sé... jo... ja saps que tinc costum de deixar les coses a mitges i m'apuntaria i als 2 dies em cansaria.

-Pensa que aniríem junts i jo ja et reconduiria si et despistessis- em diu.

-Si això ja ho sé no tinc cap dubte però no sempre podrem anar junts i clar... ara només pensar-ho...

-Ei Pep, tranquil home! Que no s'acaba el món. Al principi anirem junts i quan vegis com funciona tot també podràs anar al teu rollo. Pensa que conec a la majoria de monitors i te'l presentaré i sempre que tinguis algun problema o dubte ells estaran allà per ajudar-te- penso que és normal és obert, guapo i intel·ligent.

-Ah Pep i el més important hi han unes ties que t'hi cagues.

-Ui si- li dic- però ja saps que a mi em costa una mica aquest tema.

-Aviam, tu no estàs gens malament com a tiu, t'has de controlar els nervis i això però ho pots tenir fàcil...a més a més allà dins seré el com... com el teu padrí. No has de patir per a res – ell ho veu fàcil però penso que té raó com en quasi tot.

-Si suposo que ho haig de fer. Sé que m'anirà bé. Quan m'acompanyes a apuntar-me?

31 funciones Propp

2010-02-07T04:48:00.000-08:00

A continuaciónlas 31 funciones de Propp + breve explicación, para cumplimentar lo de clase:

1. Alejamiento. Uno de los miembros de la familia se aleja.
2. Prohibición. Recae una prohibición sobre el héroe.
3. Transgresión. La prohibición es transgredida.
4. Conocimiento. El antagonista entra en contacto con el héroe.
5. Información. El antagonista recibe información sobre la víctima.
6. Engaño. El antagonista engaña al héroe para apoderarse de él o de sus bienes.
7. Complicidad. La víctima es engañada y ayuda así a su agresor a su pesar.
8. Fechoría. El antagonista causa algún perjuicio a uno de los miembros de la familia.
9. Mediación. La fechoría es hecha pública, se le formula al héroe una petición u orden, se le permite o se le obliga a marchar.
10. Aceptación. El héroe decide partir.
11. Partida. El héroe se marcha.
12. Prueba. El donante somete al héroe a una prueba que le prepara para la recepción de una ayuda mágica.
13. Reacción del héroe. El héroe supera o falla la prueba.
14. Regalo. El héroe recibe un objeto mágico.
15. Viaje. El héroe es conducido a otro reino, donde se halla el objeto de su búsqueda.
16. Lucha. El héroe y su antagonista se enfrentan en combate directo.
17. Marca. El héroe queda marcado.
18. Victoria. El héroe derrota al antagonista.
19. Enmienda. La fechoría inicial es reparada.
20. Regreso. El héroe vuelve a casa.
21. Persecución. El héroe es perseguido.
22. Socorro. El héroe es auxiliado.
23. Regreso de incógnito. El héroe regresa, a su casa o a otro reino, sin ser reconocido.
24. Fingimiento. Un falso héroe reivindica los logros que no le corresponden.
25. Tarea difícil. Se propone al héroe una difícil misión.
26. Cumplimiento. El héroe lleva a cabo la difícil misión.
27. Reconocimiento. El héroe es reconocido
28. Desenmascaramiento. El falso queda en evidencia.
29. Transfiguración. El héroe recibe una nueva apariencia.
30. Castigo. El antagonista es castigado.
31. Boda. El héroe se casa y asciende al trono.

Un adverbio se le ocurre a cualquiera. Juan José Millás.

2010-02-01T10:35:00.000-08:00

Hemingway cobraba los artículos por palabras. A tanto el término, lo mismo daba que fueran adjetivos que sustantivos, preposiciones que adverbios, conjunciones que artículos. No recuerdo de dónde saqué esa información, hace mil años (cuando ni siquiera sabía quién era Hemingway), pero me impresionó vivamente. En mi barrio había una tienda de ultramarinos, una mercería, una droguería, una panadería, una lechería… Pero no había ninguna tienda de palabras. ¿Por qué, tratándose de un negocio tan lucrativo, como demostraba el tal Hemingway? Para vender leche o pan, pensaba yo, era preciso depender de otros proveedores a los que lógicamente había que pagar, mientras que las palabras estaban al alcance de todos, en la calle o en el diccionario.

Imaginé entonces que ponía una tienda de palabras a la que la gente del barrio se acercaba después de comprar el pan. Sólo que yo las vendía a precios diferentes. Las más caras eran los sustantivos, porque sustantivo, suponía yo, venía de sustancia. Si la sustancia de una frase dependía de esta parte de la oración, lo lógico era que valiera más. Después del sustantivo venía el verbo y, tras el verbo, el adjetivo. A partir de ahí, los precios estaban tirados. Cuando un cliente, en mis fantasías, compraba tres sustantivos, le reglaba cuatro o cinco conjunciones, para fidelizarlo. Mi padre, que era agente comercial, utilizaba mucho el verbo fidelizar. ¿De dónde, si no, iba a sacar yo esa rareza gramatical? En mi tienda imaginaria había también un apartado de palabras inexistentes, para gente caprichosa o loca. Aún recuerdo algunas: copribato, rebogila, orgáfono, piscoteba, aguhueco, escopeja…

El negocio imaginario iba bien. Todo el mundo necesitaba mis palabras. Al poco de inaugurar la tienda tuve que contratar dos empleados porque no daba abasto. Luego compré el piso de arriba para ampliar el negocio, pues llegó un momento en el que la gente me pedía también frases. Puse en el sótano un taller con cuatro gramáticos que se pasaban el día construyendo oraciones. Las había de muchos precios, claro. Las frases hechas eran las más baratas. Recuerdo, entre las que tuvieron más éxito, en boca cerrada no entran moscas y no rascar bola, pero a mí me gustaban mucho también leerle a alguien la cartilla, ser un hueso duro de roer, chupar cámara, pelillos a la mar, o mi sastre es rico. El precio de las frases aumentaba a medida que resultaban menos comunes, o más raras. Por alguna razón que no llegué a entender, había mucha demanda de frases absurdas. Me duelen los zapatos, por ejemplo, los espejos fabrican harina orgánica, o las cremalleras son menos sentimentales que los botones. Con el tiempo tuve que crear un departamento dedicado de manera exclusiva a la construcción de frases absurdas.

La idea de la tienda de palabras y frases me resultó muy liberadora, pues siempre pensé que ganarse la vida era condenadamente difícil. El mayor miedo de mi infancia era el de acabar en una esquina, vendiendo pañuelos de papel. Un día que mi madre, tras suspirar con expresión de lástima, se preguntó en voz alta qué iba a ser de mí, le dije que no se preocupara, pues había decidido que iba a poner una tienda de palabras. Tras meditar unos instantes, me dijo que eso era un disparate y que debía poner mis energías en cuestiones prácticas. Ahí acabó mi sueño de vender palabras. Luego, de mayor, comprobé que los anuncios por palabras constituían un capítulo muy importante en la cuenta de resultados de los periódicos. Pero no le dije nada a mamá, para que no se sintiera culpable.

De todos modos, acabé viviendo de las palabras. No tengo una tienda abierta al público, tal como soñaba entonces, pero me levanto por las mañanas, las ordeno en un papel, las envío al periódico o a la editorial y me pagan por ellas. A tanto la pieza. Una pieza es un artículo. El término pieza se utiliza también entre los cazadores para denominar a los animales abatidos. La semejanza es correcta, pues escribir un texto se parece mucho a cazarlo. De hecho, con frecuencia se nos escapa. La otra noche, en la cama, con los ojos cerrados, pasó volando por mi bóveda craneal un artículo estupendo. Me levanté, cogí un cuaderno que tengo en la mesilla, apunté con el bolígrafo, pero la pieza había desaparecido. Desde la utilización masiva de los ordenadores, contamos los artículos por palabras. Éste que están ustedes leyendo tendrá unas 4.700. Puedo calcular a cuánto me sale la palabra y decir que cobro en plan Hemingway. Pero me sigue pareciendo mal que me paguen lo mismo por un sustantivo que por un adverbio. Un adverbio se le ocurre a cualquiera.

Publicado originalmente en la revista Interviú y hallado por Mercedes Paricio para el curso de Descobreix las eines narrativas de Casa Elizalde

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Para escribir un cuento en 5 minutos, por Bernardo Atxaga

2010-02-01T10:33:00.000-08:00

Para escribir un cuento en solo cinco minutos es necesario que consiga -además de la tradicional pluma y del papel blanco, naturalmente- un diminuto reloj de arena, el cual le dará cumplida información tanto del paso del tiempo como de la vanidad e inutilidad de las cosas de esta vida, del concreto esfuerzo, por ende, que en ese instante está usted realizando. No se le ocurra ponerse delante de una de esas monótonas y monocolores paredes modernas, de ninguna manera; que su mirada se pierda en ese paisaje abierto que se extiende más allá de su ventana, en ese cielo donde las gaviotas y otras aves de mediano peso van dibujando la geometría de su satisfacción voladora. Es también necesario, aunque en un grado menor, que escuche música, cualquier canción de texto incomprensible para usted, una canción, por ejemplo, rusa. Una vez hecho esto, gire hacia dentro, muérdase la cola, mire con su telescopio particular hacia donde sus vísceras trabajan silenciosamente, pregúntele a su cuerpo si tiene frío, si tiene sed, frío-sed o cualquier otro tipo de agustia; en caso de que la respuesta fuera afirmativa, si, por ejemplo, siente un cosquilleo general, evite cualquier forma de preocupación, pues sería muy extraño que pudiera encaminar su trabajo ya en el primer intento. Contemple el reloj de arena, aún casi vacío en su compartimiento inferior, compruebe que todavía no ha pasado ni medio minuto. No se ponga nervioso, vaya tranquilamente hasta la cocina, con pasitos cortos, arrastrando los pies si eso es lo que le apetece. Beba un poco de agua -y si viene helada no desaproveche la ocasión de mojarse el cuello- y antes de volver a sentarse ante la mesa eche una meada suave (en el retrete, se entiende, porque mearse en el pasillo no es, en principio, un atributo de lo literario).

Ahí siguen las gaviotas, ahí siguen los gorriones y ahí también -en la estantería que está a su izquierda- sigue el grueso diccionario. Tómelo con sumo cuidado, como si tuviera electricidad, como si fuera una rubia platino. Escriba entonces -y no deje de escuchar con atención el sonido que produce la plumilla al raspar el papel- esta frase: Para escribir un cuento en solo cinco minutos es necesario que consiga...

Ya tiene el comienzo, que no es poco, y apenas ni han transcurrido dos minutos desde que se puso a trabajar. Y no solo eso: además de esa primera frase tiene, en este grueso diccionario, que sostiene con su mano izquierda, todo lo que hace falta, dentro de ese libro está todo, absolutamente todo; el poder de esas palabras, créame, es infinito.

Fragmento de la obra "Obabakoak", de Bernardo Atxaga.

La Hescritora - Cuca Canals

2010-01-24T09:05:00.000-08:00

Como ejemplo del ejercicio que indique al grupo de Sagrada Familia, aquí os dejo una presentación de personaje de un libro que me sorprendío gratamente. La Hescritora de Cuca Canals. Espero que os guste y que os animéis a su lectura.

Un saludo

S.

LA HESCRITORA

La hescritora ama las palabras, las frases, las letras, los párrafos. También siente un gran amor hacia su nueva máquina de escribir, sobre todo porque le ha costado una fortuna. Pero ha querido que fuera alemana y eso tiene un precio.

La hescritora vive tan obsesionada con las letras que estuvo a punto de apadrinar a un niño africano cuando supo que se llamaba U-Ge-ele. Además de tener un nombre que reúne tres letras, U-Ge-ele es zaireño y acaba de cumplir seis años, su foto aparecía en un folleto de ayuda al Tercer Mundo que dejaron en su buzón. Si finalmente no se decidió fue porque tenía que rellenar un interminable cuestionario para el banco. Y la hescritora ama las letras, pero detesta los números. Cuando va al colmado, siempre elige las marcas que tienen la tipografía más hermosa. Por ejemplo, su leche preferida se llama La Vaca María, porque está escrita con una letra estilizada. En cambio, nunca compraría leche Pureza, aunque es más económica, porque sus caracteres son desproporcionados y excesivamente gruesos, tanto que le resultan agresivos.

La hescritora nunca ha publicado una novela importante. Sus mayores éxitos han sido algunos cuentos infantiles y también el texto que dedicó a su abuela el día de su entierro, en el que decía:

La M, la U, la E, la R, la T, la E. ¿Por qué os habéis unido? ¿Por qué me habéis hecho tanto daño? Yo quería mucho a mi abuela.

Sólo tenía once años cuando lo escribió, y todos la felicitaron por su profundidad y madurez, mientras ella sólo podía llorar desconsolada. Estuvo tan afectada que durante varias semanas decidió hacer huelga de M, de U, de E, de R, de T y otra vez E. En el colegio se negaba a escribirlas. La maestra estaba desconcertada y sólo su padre y la fuerte bofetada que le propinó lograron convencerla de que volviera a utilizarlas.

La hescritora, últimamente piensa mucho en Dios. Sobre todo desde que un conocido novelista dijo en una entrevista que un escritor es como un dios, que crea su propio mundo a su imagen y semejanza. El novelista tenía razón. Y la hescritora, a pesar de no ser importante, se siente importante. Aunque nunca ha tenido el reconocimiento de la crítica, sus libros se han vendido bien. Siempre se ha dicho que tiene una imaginación desbordante pero que no sabe estructurar las historias y que falla en su estilo. Lo que más desea en Edmundo es escribir una gran historia de amor, pero sabe que no podrá hacerlo hasta que la viva en su propia carne. Mientras tanto, tiene que conformarse con escribir novelas juveniles. En una ocasión le preguntaron qué le hubiera gustado de o haber elegida la literatura. Respondió que pintora….

Espartaco

2009-07-15T08:18:00.000-07:00

Vuelve y diles lo que has visto aquí.

Diles que ellos enviaron contra nosotros sus cohortes y que nosotros las hemos destruido. Diles que somos esclavos, lo que ellos llmana el instrumentum vocale. La herramienta con voz.

Cuéntales lo que nuestras voces dicen.

Decimos que el mundo está harto de ellos, harto de vuetro corrompido Senado y de vuestra corrompida Roma.
El mundo está harto de la riqueza y el esplendor que vostros habéis succionado de nuestra carne y de nuestros huesos. El mundo está harto de la canción del látigo. Esa es la única canción que conocen los romanos.

Pero nosotros no queremos oír más esa canción.

Al principio, todos los hombres eran iguales y vivían en paz y compartían lo que tenían. Pero ahora hay dos clases de hombres : los amos y los esclavos. Pero hay más de los nuestros que de los vuestros, muchos más. Y somos más fuertes que vosotros, mejores que vostros.

Todo lo que es bueno en el género humano nos pertenece.

Cuidamos a nuestras mujeres y ellas permanecen a nuestro lado y nosotros combatimos junto a ellas, pero vostros convertís en prostitutas a vuestras mujeres, y a las nuestras en ganado. Nosotros lloramos cuando nos son arrebatados nuestros hijos y los ocultamos entre las ovejas con el fin de poder tenerlos un poco más con nosotros; pero vosotros criáis a vuestros hijos como si fueran ganado. Vosotros tenéis hijos con nuestras mujeres y los vendéis al mejor postor en el mercado de esclavos. Vosotros convertís a los hombres en perros y los enviáis al circo a que se depedacen para vuestro placer, y vuestras nobles damas romanas presencian cómo se matan entre ellos mientras acarician perros en la falda y los alimentan con deliciosas golosinas.

!Qué detestable pandilla sois vosotros y qué infecta mugre habéis hecho de la vida! Os habéis burlado de los sueños acariciados por el hombre, del trabajo de la mano del hombre y del sudor de la frente del hombre.

Vuestros propios ciudadanos viven ociosos y se pasan los días en el circo y la arena. Habéis desvirtuado la vida del hombre, despojándola de todo su valor. Vosotros matáis por matar, y vuestra más fina distracción es ver correr sangre. Vosotros ponéis a trabajar en las minas a pequeñas criaturas y las hacéis trabajar hasta morir. Y habéis edificado vuestra grandeza robándole al mundo entero. Bueno eso ha terminado. Dile al Senado que todo eso ha terminado.

Esta es la voz de la herramienta.

Dile a tu Senado que envíe sus ejercitos contra nosotros y que los destruiremos como hemos destruido este, y que nos armaremos con las mismas armas que vosotros envieis contra nosotros. El mundo entero oirá la voz de la herramienta; y a los esclavos del mundo les gritaremos "!Levantaos y romped vuestras cadenas!". Avanzaremos por Italia y allí donde vayamos los esclavos se nos unirán, y entonces llegará el día en que marcharemos sobre la ciudad eterna. Y entonces ya no será eterna.

Dile eso a tu Senado.

Diles que lo haremos saber cuando vayamos. Y entonces derribaremos las murallas de Roma. E iremos al edificio donde se reúne vuestro Senado y los sacaremos de sus altos y poderosos sitiales y los despojaremos de sus ropajes, de manera que queden desnudos y sean juzgados en las mismas condiciones que siempre se nos juzgó a nosotros. Pero los juzgaremos imparcialmente y les daremos una completa medida de la justicia. Cada crimen que hayan cometido les será incriminado y tendrán que rendir cuenta de todo. Diles eso, de modo que tengan tiempo de prepararse y de examinarse a sí mismos. Se les llamará a prestar declaración y nosotros tenemos recuerdos muy antiguos. Entonces, cuando se haya hecho justicia, construiremos ciudades mejores, limpias, ciudades sin muros donde la humanidad pueda vivir unida, en paz y felizmente. Ese es todo nuestro mensaje para tu Senado. Transmíteselo.
Diles que proviene de un esclavo llamado Espartaco.

Así fue como lo contó el soldado, o en forma parecida. Hacia tanto tiempo pensó Graco, y así fue como lo oyó el Senado, con los rostros como piedra.
Pero fue hace mucho tiempo. Fue hace muchísimo tiempo y casi todo ya ha sido olvidado, y las palabras de Espartaco que no fueron escritas, no existen en parte alguna salvo en el recuerdo de unos pocos hombres.
Esas palabras fueron tachadas aun de los archivos del Senado.
Y estuvo bien hecho !claro que sí! Tan bien hecho como fue el destruir los monumentos que los esclavos habían levantado y que fueron reducidos a polvo.

Howard Fast "Espartaco"

La frase de Alicia (Mario Martínez)

2009-04-29T01:54:00.000-07:00

A medida que mis días se van sucediendo, voy cometiendo pequeños y sutiles errores. No los cometo muy a menudo, pero sí de vez en cuando. Uno de ellos tuvo lugar hace un mes. Una compañera de la clase de arte renacentista del centro cívico de La Castellana soltó un comentario soez en medio de una conversación que tuvo lugar tomando un café en la terraza de un bar, después de una de esas clases. “Tiene que ser excitante cometer un pecado”dijo; para luego agregar:”Por pequeño que sea. Por más duro que sea después el remordimiento”. Bien, pues mi error esa vez fue no dar el asunto por zanjado, no catalogar aquella frasecita como vulgar y estúpida; incluso después de un mes de aquel incidente me sorprendo a mi misma de no haber empezado en aquel mismo instante a detestar a aquel rostro patéticamente infantil, en especial los labios de los que salió despedida aquella frase.
En contra de todo ello, me puse a pensar, poco a poco fui notando cómo la frase se había instalado en la sala de mi subconsciente; pero al principio ésta era algo minúsculo; se fue haciendo grande y tomando forma a medida que transcurrría la semana.
Dado que, a pesar de que aquella frase caló en mi, no lo hizo de forma instantánea, y no se puede decir que Alicia, la autora de la misma, fuese como un tirador al arco que acierta con su flecha en el blanco al primer intento, sino que tardó un minuto largo en instalarse, como he dicho, en mi mente, pude observar en ese lapso de silencio que la siguió, cómo Andrés, el compañero que estaba con Alicia y conmigo en la terraza, sonreía casi imperceptiblemente. Era la suya una sonrisa fugaz, pero de hombre inteligente, y maduro.
Tres semanas después de aquello, tuve oportunidad de tener una conversación con Andrés, a solas él y yo. Él estuvo unos quince minutos hablándome y, a pesar de mis esfuerzos por evitarlo, la mayor parte de lo que él me contó se me pasó por alto; todavía estaba yo dándole vueltas a la soez frase de Alicia.
Andrés se mostraba locuaz aquel día, su cháchara parecía no tener fin. Le cogí el hilo cuando estuvo a punto de terminar. Mientras él hablaba, yo pensé en ese momento en detenerle, en decirle que no le podía seguir si iba tan deprisa. Sin embargo, fue él quien se detuvo. Entonces le miré. Y él me habló.
-¿Te ocurre algo?-me preguntó.
-Nada-contesté. Quería mostrarme altiva, demostrarle que nada tenía porqué ocurrirme. Sin embargo, ese “nada” había sonado poco sonoro, apenas audible.
-Ya- dijo Andrés, con sorna.
Entonces le expliqué lo que ocurría. Le expliqué los estragos mentales que había causado la frase de Alicia en mi. El insufrible contraste que surgía de detestar al comentario en si y a quien lo había pronunciado, y aquel deje de dependencia que había provocado el haber estado dándole vueltas durante una semana entera; además estaba el hecho de que todo aquel pandemonium emocional se podía haber evitado dando por concluido aquel asunto desde un principio, se podía haber evitado si una vez pronunciada la frase, yo la hubiese catalogado de vulgar y la hubiese olvidado; todo empezó por haber empezado a darle cierta importancia.
-Ajá-asintió Andrés cuando mi explicación hubo finalizado. Después ambos permanecimos en silencio, quizá él sopesando todo lo relatado, y yo esperando una respuesta que me fuese útil. Al final preguntó, para mi sorpresa -: ¿Que haces esta noche?
Aquello provocó, como he dicho, mi sorpresa, para luego consternarme; por último me resigné exhausta, y le pregunté qué quería decir con aquello.
-Me gustaría llevarte a un sitio-dijo Andrés, pero antes de que yo pudiera expresar mi rotunda negativa, agregó-: No acepto un no por respuesta.
De modo que al final acepté.
Cuando estábamos a punto de llegar le pregunté a Andrés cual era ese sitio tan especial al que me quería llevar. Lo dije con el corazón en un puño, pues había visto por la ventanilla de mi lado cómo un grupo de chiquillos que posiblemente rondaban la adolescencia propinaban una brutal paliza a una persona a la que no pude ver. “No es un sitio especial propiamente dicho”, dijo Andrés.”Sencillamente quiero que veas algo”. De lo que yo no tenía duda era que había oscurecido mucho y estábamos en un barrio apartado y bastante polémico de Madrid en el que yo no había estado nunca. El coche se detuvo y Andrés y yo bajamos. Entonces vi a Andrés que cruzaba la calle al ver que no había coches. Supuse que lo debía seguir, de modo que lo seguí. Él se detuvo delante de una furgoneta aparcada en la otra acera. Cuando llegué a donde estaba él, me hizo señales de que ahí nos íbamos a quedar. “Alicia está ahí”, dijo Andrés. “¿Qué hace ahí?”, pregunté yo. “Tu asómate y mira, pero procura que no te vea”. Extrañada y asustada a un tiempo, me asomé.
Alicia estaba en la terraza de un bar mugriento rodeada de hombres que bebían cerveza en botellas. Alicia era la única mujer que había allí y acariciaba con su mano izquierda la zona púbica de uno de los hombres, sentado a su lado, mientras le decía cosas cerca de su oído. No pude ver cómo vestía Alicia de cintura para abajo, pero me lo podía imaginar.
Me volví exaltada, y le pedí a Andrés que nos fuésemos. Él asintió y accedió.
Cuando estuvimos lejos de aquel barrio, interrogué a Andrés. “Pero, concretamente, ¿qué querías conseguir con esto...?, quiero decir, trayéndome aquí. Me lo podías haber dicho y hubiera bastado”. “Diciéndotelo-dijo Andrés mientras conducía y yo le miraba- pudieses haberme no creído; además, era mejor que lo hubieses visto”. “¿Para qué?”, inquirí, al borde de la histeria. Pero Andrés callaba.
Aquello no hizo desaparecer del todo mi pequeña obsesión por la frase pronunciada por aquella chica, pero la atenuó. Sin embargo, no sé todavía si era esto en lo que Andrés me quería ayudar; él nunca me lo dijo.

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Las paredes hablan

2009-03-25T03:43:00.000-07:00

Poesía de David Gonzaléz. Buena lírica y verdades como puños.

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Ejercicio Torre LLobeta - La descripción en la fantasía

2009-03-12T15:23:00.000-07:00

Hola a tod@s!

Os recuerdo que el martes que viene el ejercicio es el siguiente:

Relato donde veamos claramente un mundo de Sci-Fi o fantasía. Vigilad la descripción que será el tema a tratar (3 páginas / doble espacio / letra 12)

Lecturas recomendadas:

La naranja mecánica. A.Burgess
Elric de Melniboné. M. Moorcock

Como este último es dificil de encontrar fijarós en la entrada que hace esta novela.

Elric de Melniboné (M.Moorcock)

Su carne es del color de una calavera blanqueada al sol y el largo cabello que le cae sobre los hombres es de un blanco lechoso. En su testa ahusada y hermosa destacan dos ojos sesgados, tristes y de color carmesí, y de las amplias mangas de su blusón amarillo surgen dos manos delgadas, también del color del hueso, que descansan en los brazos de un trono esculpido en un único e inmenso rubí.
Los ojos carmesí muestran preocupación y, de vez en cuando, una mano se alza para tocar un yelmo ligero, colocado sobre la cabellera blanca, un yelmo fabricado con una aleación oscura y verdosa exquisitamente batida hasta darle la forma de un dragón a punto de emprender el vuelo. Y, en la mano que acaricia la corona con gesto ausente, luce un anillo con un raro solitario de piedra de Actorios cuyo corazón cambia a veces perezosamente y toma nuevas formas como si fuera humo dotado de conciencia, tan inquieto en su prisión diamantina como el joven albino en su Trono de Rubí.
Contempla la extensa escalinata de peldaños de cuarzo en la que se entretiene la corte, bailando con tal delicadeza y etérea gracia que parece un cortejo de fantasmas. Él reflexiona mentalmente sobre cuestiones morales y tal actividad, por sí sola, le separa de la gran mayoría de sus súbditos, pues estos no son humanos.
Tales son las gentes de Melniboné, la Isla del Dragón, que gobernó el mundo durante diez mil años y que perdió su mando hace menos de quinientos años. Son gentes crueles y astutas y, para ellos, la moral no va más allá del debido respeto a las tradiciones de un centenar de siglos.
Para el joven, cuatrocientos veintiocho descendiente en línea directa del primer Brujo Emperador de Melniboné, la arrogancia de las gentes es presuntuosa y estúpida; es evidente que la Isla del Dragón ha perdido la mayor parte de su poder y pronto, en un par de siglos, se verá amenazada por un conflicto directo con las naciones humanas en alza a las que denominan con cierto aire condescendiente, los Reinos Jóvenes. De hecho, algunas flotas piratas han hecho ya incursiones sin éxito sobre Imrryr la Hermosa, la Ciudad de Ensueño, capital de Melniboné, la Isla del Dragón.
Y, sin embargo, hasta los amigos más próximos al emperador se niegan a tratar la posibilidad de la decadencia de Melniboné. Les disgusta oírle mencionar el tema y consideran sus observaciones inconcebibles y, más aún, una grave falta de buen gusto.
Así pues el emperador medita a solas. Se lamenta de que su padre, Sadric LXXXVI, no hubiese tenido más hijos, pues así habría podido ocupar su lugar en el Trono de Rubí otro monarca más adecuado. Sadric murió hace un año, musitando una alegre bienvenida a la que acudía a reclamar su alma. Sadric no había conocido, durante la mayor parte de su vida, otra mujer que su esposa, aunque la Emperatriz había muerto al traer al mundo a su único vástago, aquel ser escaso de sangre. En efecto, Sadric, en sus emociones melnibóneas (tan distintas y ajenas a las de los humanos recién llegados), había amado siempre a su esposa y no había encontrado placer en ninguna otra compañía, ni siquiera en la del hijo que había causado su muerte y que era lo único que quedaba de ella. Pociones mágicas, hierbas extrañas y encantamientos nutrieron al pequeño cuya vida mantenían artificialmente todas las artes de los Reyes Hechiceros de Melniboné. Y ha sobrevivido –sigue haciéndolo- gracias sólo a la brujería, pues Elric es de naturaleza extremadamente lánguida y, sin sus pócimas, apenas podría alzar la mano del trono en todo el día.
Si alguna ventaja ha obtenido el joven emperador de esta permanente debilidad, quizá sea que, por fuerza, ha leído mucho. Antes de cumplir los quince años había leído todos los volúmenes de la biblioteca de su padre, algunos más de una vez. Sus poderes ocultos inicialmente de Sadric, son ahora superiores a los poseídos por sus antecesores en muchas generaciones. Tiene un profundo del mundo más allá de las costas de Melniboné, aunque todavía carece de experiencia directa de él. Si lo deseara, podría resucitar el antiguo poder de la Isla del Dragón y regir esta y los Reinos Jóvenes como un tirano invulnerable. Pero sus lecturas le han enseñado también a preguntarse por el uso que se da al poder, a cuestionar sus motivos, incluso a poner en cuestión si debería utilizar el suyo, por causa alguna. Sus lecturas le han llevado a esta moral que, con todo, apenas comprende. Por eso, para sus súbditos es un enigma y, para algunos, una amenaza pues el albino no piensa ni actúa de acuerdo a sus cánones sobre cómo debe pensar y actuar un auténtico melnibonés (y más en concreto, un emperador de Melniboné). Su primo Yyrkoon, por ejemplo, ha sido oído más de una vez expresando profundas dudas sobre el derecho del emperador a regir al pueblo de Melniboné. “Ese enfermizo ratón de biblioteca nos llevará a todos a la ruina” dijo una noche a Dyvim Tvar, Señor de las Cavernas del Dragón.
Dyvim Tvar es uno de los pocos amigos del emperador y se había apresurado a informarle del comentario, pero el joven monarca quitó hierro al tema calificándolo de una traición trivial, cuando cualquiera de sus antecesores habría recompensado tales sentimientos con una lenta y refinada ejecución pública.
La actitud del emperador se complica más aún por el hecho de que Yyrkoon, quien ahora ya casi no esconde sus sentimientos de que debería ser él quien ocupara el trono, es hermano de Cymoril, la muchacha a quien el albino considera su persona más amiga y a quien, algún día, quiere hacer emperatriz.
En el piso de mosaico de la corte puede verse al príncipe Yyrkoon con sus más finas sedas y pieles, con sus joyas y brocados, bailando con cien mujeres, todas las cuales –se dice- han sido amantes en algún momento. Las morenas facciones de Yyrkoon, a la vez hermosas y taciturnas, están enmarcadas por un largo cabello negro, ondulado y ungido de aceites; su expresión es, como siempre, sardónica y su porte arrogante. La pesada capa de brocado se mece a un lado y a otro, sacudiendo a los demás bailarines con cierta fuerza. La lleva casi como si fuera una armadura o, quizás, un arma. Entre muchos de los cortesanos, el príncipe Yyrkoon goza de algo más que respeto. Pocos se sienten heridos por su arrogancia, e incluso estos guardan silencio, pues se sabe que Yyrkoon es también un brujo de consideración. Además su comportamiento es el que la corte espera y agradece en un noble Melniboné; es el que desearía n ver en su emperador.
Y el emperador lo sabe. Le gustaría complacer a su corte, que se esfuerza en halagarle con bailes y diversiones, pero no consigue animarse a participar en lo que, privadamente, considera una secuencia tediosa e irritante de posturas rituales. En esto, quizá sea más arrogante que Yyrkoon, quien es bastante patán.
Desde los pórticos, la música se hace más alta y compleja cuando los esclavos, especialmente instruidos y sometidos a una intervención quirúrgica para cantar una única nota perfecta, son estimulados a un esfuerzo más apasionado. Hasta el joven emperador se emociona ante la siniestra armonía de la canción, que poco se parece a nada de lo emitido hasta ahora por una garganta humana. ¿Por qué ha de producir su dolor una belleza tan espléndida?, se pregunta. ¿O es que toda belleza se crea mediante el dolor? ¿Es éste el secreto del gran arte, tanto en Melniboné como entre los humanos?
El emperador Elric cierra los ojos.

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Raymond Carver - Antología

2009-03-09T06:56:00.000-07:00

Dado el tema del realismo sucio, os he añadido una antología de relatos de Raymond Carver, para que le echeís un ojo.
Espero que lo disfruteís. Podeís encontrar las ediciones de sus cuentos publicadas por Anagrama.
Que os sirva de ejemplo estos relatos para vuestros ejercicios.

Un saludo
S

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La despensa (Pilar Moreno)

2009-03-03T09:44:00.000-08:00

Cuando salió del metro, Margarita, enfiló la calle a paso ligero ya que llegaba tarde al trabajo. Para ganar un poco de tiempo, entró por el callejón que daba a la parte de atrás de la tienda.
El portal era lúgubre y siniestro, de aquellos antiguos que dan más la sensación de que entras a las mazmorras de un castillo en vez de a la trastienda de un local de mobiliario de diseño que era donde trabajaba Marga.
De golpe sintió una presencia a su espalda. Cuando iba a girarse se lo impidió una manaza que le clavó los dedos en la garganta, tan fuerte que no pudo articular ni un simple gemido. Se desvaneció.

Despertó en el almacén, amordazada con precinto, con los brazos elevados y atados a una reja que estaba bastante más arriba de su cabeza.
A unos metros estaba él, excitado, en la penumbra, sin mediar palabra, ni un gesto, observando su desespero, el orín que le resbalaba por sus contorneadas piernas, el temblor de todo su cuerpo, el frío, el miedo, la incertidumbre,… Así, desnuda frente a él, no le podía esconder la más mínima expresión del terror que le haría sentir.
Ella suplicaba con ojos desorbitados, no entendía.

Oyó una respiración gangosa y apareció de entre la negrura un gran perro, un dogo argentino, negro, baboso y muy jadeante. A una orden de su amo, el perro se acerco a ella y la empezó a lamer. Ella se retorció en círculo sobre la atadura de sus manos, hiriéndose profundamente. Sintió la sangre resbalando por sus brazos. El perro también y se incorporó posando las enormes patas en su pecho para lamer el río rojizo que se iba deslizando por los hombros. Sentía su aliento caliente en pleno rostro, las babas goteando sobre su piel temblorosa, la asquerosa lengua enorme y rasposa rascándole la piel, reptándola una y otra vez . Ella desencajada no se atrevía a mirar aquella mandíbula que podía arrancarle un brazo o la cabeza de un bocado. .
Hasta que no la dejo limpia no se bajo al suelo aunque siguió husmeándole todos los rincones de su cuerpo. También lamió toda la orina que había chorreado por sus piernas. Absorbió el charco del suelo como si de agua fresca se tratara y reculó hasta postrarse a los pies de su amo.

Una palmada en el lomo y una sonora carcajada, atronadora a los oídos de Marga, la inquietó todavía más si cabía.
Noto unos pinchazos en su estómago, en las nalgas, miraba y sólo veía agujeritos por los que salían gotas de sangre, la picoteaban sin cesar, hiriéndola en las partes más sensibles, los pechos, las axilas, las ingles. Eran los clavos de una pistola de bricolage, lanzados a máxima potencia que se le incrustaban en la carne.
Sus gritos ahogados le hacían venir arcadas, se estaba ahogando, apenas podía respirar por la nariz ya que le salía el vomito, intentaba controlarse, resistir, pataleaba contra la nada, cada vez con menos fuerzas,… oyó un ruido en el suelo,….. como de clavos, resultaron ser dardos con puntas afiladas y pesadas.
Él apuntaba a los pies y ella saltaba intentando esquivarlos, hasta que acabó usando su cuerpo como diana y ella perdió el sentido. Llevaba unos diez clavados cuando empezó a desangrarse con el que le había acertado en la yugular. Se formó un enorme charco viscoso alrededor de su cuerpo inerte.

Saciada su ansia con tal macabra escena, se dio por satisfecho. Se levantó, le indicó a Gros, el perro, que limpiara todo aquello y allí lo dejó, sabiendo que daría buena cuenta de ella cuando sintiera hambre.
Lo veía una vez cada quince días, pero para nada era un perro desatendido, le bastaba que le dejara un fiambre para alimentarse esas dos semanas, justo el tiempo que él necesitaba para no enloquecer y volver a hacer realidad sus fantasías.

Cerró el portón de aquella antigua mazmorra subterránea, subió, se quitó la enorme capa que le cubría y mirándose al espejo se ajustó el nudo de la corbata, se colocó la elegante americana y limpió el polvo de sus zapatos.
Aunque con muchísimo retraso, ya era hora de abrir la tienda.
Pilar Moreno, 22 de enero de 2009

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Curso presencial Escritura Creativa en Barcelona

2009-02-24T02:47:00.000-08:00

CENTRO DE ESTUDIOS NARRATIVOS
ESCRITURA CREATIVA
TÉCNICA NARRATIVA
(CURSO DE AFORO LIMITADO A 10 ALUMNOS)

Comienzo del curso

16 de Marzo del 2009

Horario

Viernes de 18:30 a 20:30

Precio e inscripción

Precio: 75 euros / mes. (consultar descuentos)
Tel: 653 23 57 19 / 646 28 32 54
Donde se imparte:
Carrer Sant Lazaro 6
BARCELONA
08002
Metro: L3 Liceu
L2 Universitat
Barrio: Raval

Dirección:
Centro de Estudios Narrativos
www.centronarrativo.com
info@centronarrativo.com
sergiomonguilo@gmail.com
http://aulaescrituracreativa.blogspot.com
EL CURSO:
Este curso va dirigido a todas aquellas personas que pretenden mejorar en la creación literaria teniendo una mayor profundización con el conocimiento de la técnica.
Éste es un taller de experimentación y perfeccionamiento, y abarca todos los temas que un narrador debe conocer y practicar para mejorar en el oficio. Dichos conocimientos de la técnica son comunes a los distintos géneros como el relato, la novela o el guión y le servirán para el desarrollo de los mismos.
Tiene una orientación práctica, de experimentación, conocimiento y realización de proyectos. La finalidad es potenciar la práctica ensayando con diferentes estilos y resolver las dudas que pueda tener en el desarrollo de sus ejercicios.
Metodología:
El curso se estructura en 12 clases de dos horas y esta pensado para un grupo de diez personas. Se imparte a partir de tres procedimientos:
Por una parte, se trabajarán las técnicas narrativas a través de la teoría, las lecturas y las dinámicas propuestas, basadas tanto en los aspectos formales como en los principios estilísticos y desarrollo de la creatividad, normalmente dichas dinámicas se realizarán en grupo y ofrece el aspecto más lúdico del curso.
Por otro lado, una parte vital del aprendizaje se generará a partir de los textos de los alumnos, de su corrección por parte del profesor y del comentario y discusión, de los mismos, entre los participantes.
Por último, el alumno dispone de seguimiento tutorial y apoyo del profesor, para ello dispondrá del correo electrónico del tutor, su número de teléfono, así como de la posibilidad de solicitar un seguimiento de su trabajo para el posterior desarrollo de un proyecto largo, como una preparación de Novela, una compilación de relatos o el desarrollo de un guión de largometraje.
Al principio del curso el alumno conocerá las bases del estilo que le permitirá obtener un ojo crítico frente a su trabajo y obtener herramientas para la corrección de sus creaciones. No tardaremos en introducirnos en la técnica narrativa, analizando los elementos principales que la componen y recorriendo las diferentes técnicas que giran en torno al narrador y los personajes, para posteriormente organizar los diferentes proyectos que los alumnos deseen llevar en paralelo con el propio curso.
El alumno también tendrá a su disposición un manual en la dirección de Internet www.centronarrativo.com para que pueda repasar aquello que se verá en clase y que le servirá de apoyo para la realización de los textos. Así mismo y de manera continua tendrá material de apoyo sobre todos los temas tratados en clase.

TEMARIO:
DIA 1
FUNDAMENTOS DEL ESTILO.
Consideraciones sobre el estilo, la sencillez. y la visibilidad - La personalidad. El estilo y sus riesgos.

DIA 2
COMO UN ARTESANO
Entre la idea y la escritura -Pasos de la construcción –El ciclo narrativo

DIA 3
DESGRANANDO LOS MOMENTOS DE LA NARRACIÓN
Mostrar y decir - La escena y la escena climática

DIA 4
HACIA LAS CLAVES DE LA HISTORIA
Clímax y anticlímax

DIA 5
EL DISEÑO NARRATIVO ÉPICO
Las estructuras míticas –La trama arquetípica

DIA 6
EL ANTI-DISEÑO
La vanguardia

DIA 7
DISTINGUIENDO LAS TRES VOCES EN TU RELATO
La tríada. Autor-Narrador-Personaje –Claves del narrador

DIA 8
EL QUE CUENTA LA HISTORIA ES EL NARRADOR
Cuanto conoce la voz de tu relato – Los grados de acercamiento en la descripción – El tono del narrador.

DIA 9
LOS OTROS NARRADORES
El multiperspectivismo -El cambio de narrador -Controlando al narrador.

DIA 10
EL PROTAGONISTA
La psicología del personaje

DIA 11
SON LO QUE DICEN Y COMO LO DICEN
Él dialogo -Hacia un buen dialogo -El subtexto

DIA 12
EL MUNDO EDITORIAL
Publicar – Editoriales – Agentes – Derechos de autor

PROFESOR:
Sergio Monguiló (Zaragoza 1980)
Escritor, fundador y editor desde 2004 de la revista Gato Negro especializada en cómic y literatura, (“el futuro está aquí y resulta de lo más estimulante” EL PAIS 2006)
Ha trabajado como locutor y redactor del programa de radio Hablando Solos, y en la actualidad es guionista de Comic. Es profesor de Escritura Creativa con más de 700 horas impartidas, en escuelas privadas y entidades públicas. Posee más de una veintena de relatos publicados y en estos momentos se encuentra ultimando el manual de narrativa “Curso para Quijotes” de próxima aparición.

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El viaje del escritor - Christoper Vogler - Descargar

2009-02-24T02:44:00.000-08:00

El viaje del escritor se ha convertido en un auténtico clásico y obra de referencia entre los guionistas de todo el mundo. Miles de escritores de reconocido prestigio, cineastas, guionistas y estudiantes de numerosos países han comprobado ya el potencial creativo de las propuestas de Christopher Vogler, ya que éstas van más allá del mero consejo para el diseño y la resolución de historias y hablan a cada escritor de una manera diferente.

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El héroe de las mil caras - Descargar

2009-02-24T02:42:00.000-08:00

Campbell se dedicó desde muy joven a investigar la importancia de los mitos en el comportamiento individual y colectivo del hombre. Descubrió, haciendo un detallado estudio histórico de varias mitologías y religiones en el mundo, que existen temas comunes a todas ellas. Sus intuiciones fueron en gran parte inspiradas por el famoso psiquiatra C. G. Jung, quien creía que existen arquetipos en lo inconsciente colectivo. Los arquetipos constituyen una especie de memoria biológica común a todos los seres humanos. Los estudios de Campbell resaltaron la importancia de la figura del héroe en todas las culturas humanas de todos los tiempos. También elaboró la hipótesis de que el héroe pasa a través de ciclos, lo que constituiría el camino del héroe, con un patrón cultural común: separación – retiro, iniciación - entendimiento, retorno - vuelta a la sociedad y transformación de ésta.

Campbell, luego de haber abandonado su tesis doctoral, debido a estar en desacuerdo con la línea rígida del mundo academico, comienza su carrera docente en 1934 en el Sarah Lawrence College, donde permanecerá por treinta y ocho años.

El planteamiento general de sus obras más conocidas, El héroe de las mil caras y Las máscaras de Dios, consiste en señalar las significativas coincidencias observadas entre el simbolismo de los sueños y ciertos elementos característicos de los mitos. El autor efectúa una exposición ordenada de dichos elementos, que ilustra mediante profusas referencias a las mitologías de los grupos culturales más diversos. La partida, la iniciación, la apoteosis y el regreso son componentes esenciales de la aventura del héroe y se identifican una y otra vez en leyendas, tradiciones y rituales de todos los pueblos del mundo: en los mitos polinesios o griegos, en las leyendas africanas, en las tradiciones de los aborígenes norteamericanos, en los cuentos de hadas y aun en ciertos símbolos de las grandes religiones actuales.

Campbell indica la posibilidad de que estos sistemas simbólicos representen creaciones naturales de la mente humana -de ahí su difusión- y señala que la situación perturbada de la sociedad occidental en los últimos tiempos bien pudiera deberse al descrédito progresivo en que han caído las mitologías y a la racionalización sufrida por ellas, con lo cual las imágenes simbólicas se refugian en su lugar de origen --el inconsciente-- y el individuo aislado ha de enfrentarse a los dilemas que en un tiempo resolvían satisfactoriamente los sistemas mitológicos colectivos.

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2 + 1 = PROBLEMAS (Trebor)

2009-02-24T02:31:00.000-08:00

Toni, con las manos en los bolsillos del anorak y envuelto en una bufanda a cuadros, lleva media hora esperando impaciente a que abran el mercado. Cuando se abren las puertas, entra en el recinto como una bala. Las fruteras están terminando de colocar las manzanas, naranjas, mandarinas, etc. en artísticos montones piramidales; en las pescaderías ponen racimos de perejil sobre el hielo, para adornar los pescados que, en su gran mayoría, ya no colean…Toni se detiene en la barra del bar y dando un fuerte golpe en el mostrador, grita: "hijo de la gran puta ¿dónde está mi mujer?". Jóse, sin dejar de manipular la cafetera, le responde: “¿te refieres a MI mujer, cabrón?”. La discusión sube de tono. Los gritos y los insultos no resultan suficiente. Toni agarra el café con leche, que se disponía a tomar la mujer sentada a su lado, y se lo arroja a la cara de Jóse. manchándole la camisa blanca. Éste da un grito y de un salto sale al otro lado de la barra lanzándose sobre Toni que no esperaba tan rápida reacción.
Toni recibe dos puñetazos en la cara, se cubre el rostro; las manos se le llenan de sangre. Exclama "me has roto la nariz, hijoputa". Un fuerte puñetazo en el estómago le deja sin aliento y cae al suelo como un fardo. Jóse, ahora más tranquilo, lo carga al hombro y dice: "Ahora vuelvo, voy a llevar a mi hermano a su casa".

Robert, 9 de Febrer de 2009

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REALISMO SUCIO

2009-02-23T13:37:00.000-08:00

El realismo sucio no tiene que ver con una alabanza de la basura, ni del lenguaje soez, ni de los personajes malolientes, sino con una forma de narrar historias de gente corriente.

Con un lenguaje sencillo, se ha dado en llamar también minimalismo, porque se suele utilizar para ello los mínimos recursos para contar historias cotidianas sin añadir apenas figuras retóricas, huyendo de las moralejas y dejando las historias sin cerrar.

El planteamiento visto así promete muy pocas emociones. Pero es ahí, con tan pocos elementos, donde los escritores pueden mostrar el auténtico talento literario.

Los relatos y novelas escritos de este modo de observar el mundo no reflejan sucesos extraordinarios, sobrenaturales o alejados de la vida común de los lectores, sino fragmentos de vida idéntica a la de los propios lectores. Mundos grises, rutinarios, desesperanzados, ausentes de heroísmo. Pero que reflejan la verdadera naturaleza del ser humano.

Aquí las historias se deben contar con la mayor naturalidad posible, como cuando una persona le cuenta a otra las cosas aparentemente sin importancia, en voz más bien baja. La función del narrador es pasar totalmente desapercibido y comportarse como una auténtica cámara de fotos.
Los personajes que habitan estos relatos y novelas no son seres extraordinarios.

Las historias no terminan. En algún momento parece que va a suceder algo crucial, pero su historia se cierra sin que los conflictos cotidianos que están viviendo queden resueltos.
El narrador, tanto si está en tercera persona como si utiliza la primera, no juzga ni analiza nada de lo que allí ocurre: simplemente lo muestra con minuciosidad absoluta, sin expresar ningún juicio de valor. Y no es que el narrador no le importe lo que allí sucede, al contrario, es tan importante para él la historia que está contando, que se contamina del lenguaje de los personajes y deja que sea el lector el que saque las conclusiones.

El realismo sucio es un género minimalista, y renuncia a todo aquello que no sea imprescindible para la narración. Las descripciones son mínimas; el lenguaje, terso y llano; las historias cuentan anécdotas pequeñas, y los personajes simplemente sobreviven como pueden a la desesperanza y la mediocridad.

Es otra forma de escribir relatos. De pronto ya no existen los héroes, y las historias que se cuenta, rutinarias y vulgares, jamás aparecerán en ninguna página de los periódicos.
¿Entonces, para qué contarlas?

Pues porque esas son las historias que vivimos normalmente todos los lectores.
El realismo sucio no muestra las grandes pasiones desmedidas ni los sentimientos más elevados del espíritu humano, sino la vida en sus peores momentos.

Y porque además, esos problemas que se plantean en los relatos, reflejos de la vida real, no pueden tener una solución en el interior del libro, sino en el exterior: en la vida privada de los lectores. No se trata de tranquilizar conciencias y resolver problemas, sino de mostrarlos y dejarlos abiertos, para que los lectores intenten resolver en realidad los conflictos planteados en la ficción.

Los autores del realismo sucio, nos cuentan que hay conflictos que no se resuelven nunca y con los que tendremos que vivir el resto de nuestras vidas; que hay personas que jamás serán felices (o que solo lo serán muy de vez en cuando para recordarles que la felicidad existe)
El realismo sucio habla de lo común y cotidiano como el elemento más importante y consustancial de nuestra existencia de hombres grises hundidos en el barro.

Ejercicio enviado:

Realiza una escena donde halla una discusión entre una pareja, en el que cada uno de ellos guarda un secreto. El secreto deberá ser sugerido con la técnica utilizada por el realismo sucio, nada de figuras retóricas, nada de descripciones de pensamiento solo podéis apoyaros en los gestos, los diálogos y al atmósfera para poder inducir al lector a saber que ocultan ambos.
Hasta 3 páginas doble espacio letra 12.

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La elegida (Laura Romo)

2009-02-17T06:45:00.000-08:00

No era una noche oscura y tormentosa pero debería haberlo sido. Me encontraba ante una de esas situaciones que ocurren en días muy lluviosos.
Estaba escondida tras las cajas de aquel callejón oscuro mientras oía aterrada como aquel hombre de tez pálida se acercaba a mi guiado por el olor de mi sangre. Mire al frente y maldije mi suerte. Me encontraba en un callejón sin salida. Asomé la cabeza por detrás de las cajas solo para ver cómo ese ser aterrador estaba justo a mi lado. Era inútil gritar. En aquel pueblo había habido una masacre por culpa de esos seres de la noche. Nadie vendría en mi auxilio. ¿A caso era ese el final de mi existencia?

Cerré los ojos esperando el final inminente pero, para mi sorpresa, no sucedió nada. Los volví a abrir muerta de miedo esperando lo peor, pero la criatura que creía que me iba a matar había cambiado su aspecto por el de una persona normal. Sus colmillos habían desparecido y sus ojos, que habían pasado de un rojo intenso a azul, estaban clavados en mi hombro derecho donde estaba aquella marca de nacimiento en forma de estrella de 5 puntas.
- Tienes la marca de Satanás. Eres la elegida.
Sin decir nada más me cogió en brazos y de un salto subió a lo alto del edificio de tres plantas que se encontraba a nuestra izquierda. Luego fue saltando de casa en casa hasta llevarme a un sitio oculto en las afueras del pueblo.
- ¿Por qué me has salvado la vida? ¿Es por ser esa elegida de la que hablas?
- No te hubiera matado aunque no lo hubieras sido. Solo quería beber un poco de sangre pero no hubiera bebido la suficiente como para que murieras.
- ¿Y que significa eso de la elegida?
- Entre los vampiros hace tiempo que circula una profecía: “Solo la mujer marcada con la marca de Satanás podrá elegir el destino de los hijos de la noche. Podrá condenaros a todos a la extinción o por lo contrario convertirse en la señora de la noche para ayudar a convertiros en los amos de este mundo que os ha rechazado como monstruos”. Algunos creen que la profecía es falsa pero hay otros vampiros que llevan siglos buscando a la elegida para convertirla en señora de los hijos de la noche.
- ¿Quieres decir que queréis convertirme en vampiro?
- Si quieren. Pero no en cualquier vampiro, sino en la reina de los vampiros capaz de controlarlos a todos. Aunque has tenido suerte. Has ido a topar con uno de los pocos vampiros que odia su existencia y quiere que sigas siendo humana para destruirnos a todos.
- Eso es una estupidez. Yo no soy ninguna reina ni ninguna salvadora. Nunca accederé a gobernaros ni puedo destruiros.
- Tienes un gran poder oculto que aún desconoces. Pero pronto te darás cuenta. Ahora me tengo que ir. Intentaré guiar a los vampiros del pueblo a una pista falsa lejos de aquí y cuando se hayan ido regresaré a por ti. Por cierto, me llamo Axel. Hasta pronto elegida.
Esa fue la primera vez que vi vampiros pero, para mi desgracia, no sería la última.

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Cotilleos de mercadillo (Laura Romo)

2009-02-17T06:44:00.000-08:00

Día soleado ligeramente nublado. Es un día perfecto. Ni mucho calor ni frío. A las diez he quedado con él pero he venido demasiado pronto. Suerte que cerca de su casa hay un mercadillo ambulante, por lo menos no me aburriré.
Andando entre las paradas veo que hay muchas cosas. Se puede oír a los tenderos ofreciendo sus productos:

- NENA!!! QUE LLEVO LAS BRAGAS, TRES POR 5 EUROS!!!!!
-COMPREN, COMPREN!!!! MARÍA, EL CALCETÍN QUE NO APRIETA!!!!!
- CAMISETAS!!!, BONITAS Y BARATAS!!!. DE TODAS LAS TALLAS.

No tengo intención de comprar nada. Solo quiero que pase el tiempo rápidamente. Entre la gente que está comprando reconozco a una señora que es la vecina de mi novio. Es de aquellas personas que siempre están criticando al resto. Al pasar por su lado sin querer escucho de lo que esta hablando con otra mujer.

- Hay Pili. No sabes la última. Mi vecino del piso de arriba creo que se ha echado novia. He oído a alguien más en su piso y últimamente se le ve más feliz.
- ¿Desde cuando?
- Desde hace poco pero no se quien querría estar con él la verdad.

- Perdone, ¿por qué dice eso?-pregunté yo

Al oírme hablar se giro con cara de ofendida. Quizás no debería haberme metido en la conversación, pero no soporto que hablen mal de mi novio.

- No estaba hablando contigo joven. ¿Por qué te metes en la conversación?
- Porque no soporto a las marujas cómo usted y conozco a la persona que está con su vecino.
- Bah, seguro que es una persona tan antipática como Alex.
- ¿Antipático Alex? ¿A qué se refiere?
- A que ese muchacho nunca me saluda cuando me ve por la escalera y cuando me ve hablando con alguien me mira mal y sin saber de lo que estoy hablando me dice despectivamente: Deje de criticar.
- Debe ser porque usted está criticando todo el día. Me pregunto como será su marido para aguantarla.
- Por el amor de Dios ¿Cómo te atreves? Esta juventud de hoy en día… Que sepas que mi marido es un buen hombre y muy trabajador.
- ¿Entonces cómo aguanta a una persona que no para de criticar a todo el mundo?
- Eres igual que Alex. ¡Que falta de respeto! Ya llegareis a mi edad y sabréis lo que es la vida.
- Creo que no me conoce lo suficiente para criticarme y por lo que veo tampoco conoce lo suficiente a Alex. El es muy buena persona y si hace eso, quizás es porque no le gusta que hablen de él a sus espaldas.
- ¿Acaso le conoces mejor que yo, que soy su vecina?

Antes de que pudiera responder, la otra mujer, que nos había estado escuchando, intervino en la conversación.

- Será mejor que calléis. Alex se acerca por allí. –dijo señalando

Mire hacía donde indicaba su dedo y vi que tenía razón. No tendría que esperar tanto para encontrarme con él.

- ¿Julio? ¿Qué haces aquí?
- He venido un poco pronto. Lo siento.
- Da igual. Estaba deseando verte.

Me acerque a él y le di un beso. Después me quede mirando a su vecina.

- Le conozco mucho mejor que usted.

Y dejando a aquella maruja sin saber que contestar nos alejamos juntos del lugar.

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FESTIVAL DE TERROR (Trebor)

2009-02-17T06:41:00.000-08:00

No era una noche oscura y tormentosa, pero debería haberlo sido. Se inauguraba el Festival de Cine de Terror al aire libre y los organizadores hubieran agradecido la colaboración de la climatología para crear el ambiente propicio. La noche era clara y el cielo aparecía cubierto de estrellas.

Las luces parpadean al ritmo atronador de la música de AC/DC. El presentador, una réplica casposa de Bela Lugosi, anuncia a Boris, el director del I Festival de Cine de Terror, pidiendo un fuerte aplauso para él. De pronto en la primera fila, seis figuras de negro disfrazadas de ninja, se levantan, desenfundan sendos sables y empiezan a cortar cabezas a diestro y siniestro. La sangre brota a borbotones, el ensordecedor volumen de la música ahoga los alaridos del público que, aterrorizado, se levanta de sus asientos y atropelladamente intenta escapar. Los más fuertes se abren camino a golpes, empujones o patadas. Los más débiles ruedan por los suelos pisoteados. Los ninja cortan todas las cabezas que encuentran a su alrededor, mientras saltan por entre las primeras filas del patio de butacas. Boris, cámara en mano, intenta captar el horror que se ha apoderado del lugar: el último instante de vida de un viejo con los ojos fuera de las órbitas; una mujer embarazada, pisoteada por la gente que pretende adelantársele en su carrera hacia las puertas...

En el escenario, "Lugosi" pide calma y se esfuerza en explicar que todo aquello forma parte del espectáculo, que es ficción, que simplemente es la magia de los efectos especiales, pero el público huye despavorido sin prestarle la menor atención.

Un gran revuelo agita todos los medios de comunicación, dividiéndose entre los que atacan al festival y piden la cárcel para Boris y los que defienden la libertad de expresión del artista.

En el juicio, Boris es declarado inocente, gracias a que en el programa de mano que se había entregado a cada uno de los asistentes al festival, se hacía constar textualmente: "La gala de inauguración incluye una terrorífica sorpresa que usted nunca podrá olvidar. Enfermos del corazón abstenerse".

El film documental "El festival del terror", se convierte en el mayor éxito de taquilla de la historia del cine y Boris en el hombre del año, cuya presencia es codiciada por todos los canales de televisión, periódicos, revistas...

Robert, 2 de Febrer de 2009

Reglas para la supervivencia de la novela (Vicente Verdú)

2009-02-10T09:27:00.000-08:00

Os dejo este artículo para que opineís sobre él. La verdad es que me gustaría mucho conocer que pensaís al respecto de lo que dice:

Que los últimos cinco premios Herralde de novela hayan recaído sin cesar sobre escritores latinoamericanos no debe considerarse un simple azar. La novela que todavía se premia responde al molde tradicional y este producto no se cultiva con la debida dignidad sino en la periferia del sistema. Sucede de la misma manera que con las películas de autor, que, si antes procedían de Italia, Francia o Alemania, ahora brotan en Irán, Irak, China, India, Argentina o Senegal, puesto que el cine de autor como la novela de argumento son productos que caducaron en territorios de la Metrópoli mucho antes de iniciarse el siglo XXI.

Muchos suponen que están leyendo literatura cuando, en realidad, prestan su atención a enmascarados guiones de cine, borradores de telefilmes o largos bocadillos de cómic

Paralelamente, así como en la pintura es inconcebible producir sin tener presente la fotografía, la televisión, los videojuegos, el avión, los grafitis o cualquier pantalla, en la narración es torpe seguir como si no existiera publicidad, correo electrónico, chats, cine, YouTube, MySpace o la blogosfera. Quienes en los países donde se han desarrollado las nuevas formas de comunicación continúan redactando novelas a la antigua usanza atienden sólo a los lectores vetustos, incomunicados o burdos. Y también a los que aprecian los libros en cuanto les parecen películas o telefilmes impresos y en donde la escritura cumple la simple función de entretener durante el trayecto en avión o metro.

Nada que ver, pues, con el carácter propio y especial de la escritura literaria, en donde la nueva narración debería caracterizarse por estos diez componentes, al menos:

1. La novela actual -o como quiera llamarse- deberá mostrarse enérgicamente resistente al intento de trasladarla al cine, al telefilme o a la vida el videojuego: la literatura hoy más que nunca debería alzarse como intransferible porque las historias novelescas al aroma del siglo XIX han sido ya usadas con diferentes métodos de explotación y lo fueron, precisamente, porque no existían entonces los guionistas a granel que actualmente redactan para crear productos audiovisuales. El destino de aquellas novelas fue atender precisamente a una demanda general sin capacidad para vivir otras vidas adicionales que no fueran las servidas por la fantasía de los libros.

2. La fantasía, la intriga -y tanto más cuanto más enrevesada resulta- debe considerase un recurso estereotipado e indicio, a la vez, de no aspirar a mucho más que un sudoku. Cualquier obra literaria actual debe insistir más que nunca en la categoría de su escritura. Es decir, en su habilidad para hacerse indispensable como medio de conocimiento y comunicación peculiar, insustituible en la iluminación y la clase de disfrute que procura. El gusto de la lectura se obtendrá no del artificio argumental, el suspense policiaco, los agentes especiales, los cofres por descerrajar o los misterios divinos, sino de la intensa degustación del texto, sin necesidad de conspiraciones ni extrañas travesías. Los intríngulis de esta literatura son más intríngulis que literatura. Vale para lo que vale y ni una distinción más.

3. No habrá de valerse la obra de ninguna estructura prefabricada mediante la cual el lector será conducido entre añagazas del oficio hasta la apoteosis final, tan propia de las antiguas revistas y la vulgaridad en las prestaciones. La narración literaria consciente de sí no aspirará a apoteosis final alguna tal como el destino tampoco existe en el proyecto vital de ahora, mientras la metafísica se disipa.

Lo que sucede día a día tiene hoy la forma del accidente y el carácter de la inmanencia, posee la belleza de lo instantáneo y la inteligencia de la negligencia. Ha terminado el proceso, la idea de la historia y de su trascendencia. Lo que cuenta es la belleza de la inmediatez, el texto convertido en un gozoso bocado de por sí.

4. La fragmentación de las historias, con sus anotaciones e intervalos mentales, tiende a copiar del blog y de la comunicación fragmentada omnipresente. Una novela contemporánea que no haya asumido esta clase de comunicación se ahogará en su jactancia. La ignorancia del blog y de los mensajes cortos, del discurso corto y cambiante, puede llevar, excepcionalmente, a una obra apreciable pero se tratará de esa clase de valor que encuentran las alhajas y los cuadros escondidos en el polvo de los museos. Una obra viva debe tener en su alma la actuación de su presente porque de otro modo contribuirá a hacer de la literatura la estampa de una dedicación embalsamada. ¿La muerte de la literatura? Sin duda diversos novelistas de hoy perviven gracias al culto funerario del género y al amparo de lectores melancólicos que transpiran alcanfor.

5. El desarrollo pues del libro no obedecerá a un hegemónico hilo argumental sino a una red de experiencias que hiladas, entrecruzadas o en racimo planteen un tutti frutti para el multipolar lector de hoy. Las obras con hilo -o cable- que se lanza pero que se enreda, que da a entender esto pero resulta ser lo otro, que juega, en fin, con el lector, denota no poseer otra cosa mejor de la que vivir y comercia con artículos de feria. Obras de escritores que imitan arrobados a aquellos otros que se ganaban la vida gracias a que sus clientes los leían o los escuchaban leer a la luz de las velas y, en general, no habían salido de la provincia.

6. La novela eminentemente nueva no deberá, desde luego, agarrarte por el cuello y llevarte así, del pescuezo, hasta su final, entre meandros y malabares. Contrariamente a estos modos circenses, la buena novela del XXI considerará la multiplicada sensibilidad del receptor mediático y la interacción. Estimará la belleza eficiente de la forma, la seducción estética y no el uso instrumental o perruno del lenguaje. Es decir, la lectura no será una ansiedad que, entre jadeos y vigilias, buscará cuanto antes la revelación de la última página sino que paladeará cada párrafo a la manera de la slow food.

Lo propio de la literatura excelente será, hoy más que nunca, la belleza y perspicacia de la escritura. Para contar una historia hay ahora abundantes medios, desde el telefilme al vídeo, más eficaces, más plásticos y vistosos. La escritura, sin embargo, es insustituible en cuanto agudiza su ser, emplea las palabras exactas y no la palabra como un andén para llevar la obra a otra versión.

Los novelistas que escriben con la ambición de ser llevados al cine delatan su menosprecio por la escritura. O su incompetencia. Mejor harían con emplearse de cuentacuentos o copys.

7. El cine, la televisión, la realidad virtual pueden presentar escenarios y vicisitudes con mayor riqueza exterior pero la peripecia interior es el juego especial de la escritura y su máxima legitimación. Si la novela, el cuento, el ensayo, el libro, en fin, se justifica todavía sólo alcanza su indiscutible mérito en esta dirección. La dirección propicia para explorar en el interior de uno mismo o del otro hasta la extenuación.

8. ¿Ficción? Si la obra literaria, las fórmulas matemáticas, las piezas musicales son siempre y en todo caso autobiográficas, entonces ¿para qué fingir? Si, como se reconoce, la realidad supera siempre a la ficción, entonces ¿para qué fantasear? El autor habla mucho mejor de lo que conoce personalmente y peor de lo que maquina deliberadamente. La ficción, en fin, pertenece a los tiempos anteriores al capitalismo de ficción. Si la literatura aspira a conocer algo más sobre el mundo y sus enfermos su elección es la directa, precisa y temeraria escritura del yo.

La transmisión de lo personal da sentido, carácter y contenido a la comunicación. No hay comunicación sin comunión, no hay comunión sin comunidad, no hay comunidad sin sinceridad, no hay sinceridad sin volcar lo personal.

9. La voz, en consecuencia, será la de la primera persona del singular. Trato directo entre el autor y el lector, entre las aventuras, las pasiones o los dolores que se comparten en la secuencia del texto.

El estilo en tercera persona es hoy el colmo de la falacia, la hipocresía, la cursilería, el amaneramiento o la vana pretensión de saberlo todo por parte del narrador a la manera insufrible de la voz en off en los años cincuenta del cine. No hay verosimilitud en esa voz que ahora se recibe como el cénit de la impostación, el reverso de la verosimilitud y la frescura. El autor/creador, que se endiosa atribuyendo a sus personajes el don de criaturas que adquieren vida propia, se despeña en su misma metáfora de acartonado Frankenstein.

10. Mejor haría en jugar y reírse de sí mismo porque ahora, toda obra de aire severo, sin humor, carece de un lugar soleado en el mundo de la comunicación. Podría decirse, incluso, que ninguna obra sin humor forma parte de la producción intelectual inteligente puesto que ningún genio en la historia de la humanidad prosperó sin la ironía sobre sí mismo. Los novelistas más serios son a la vez los más tediosos y, como corolario, los peores.

Sin ironía no hay contemporaneidad, sin ironía no existe visión de la iridiscencia del mundo y su variable composición.

Frente a estos diez virtuosos componentes se cometen los correspondientes pecados capitales. La novela -o como quiera que se llame- sin insustituible escritura, sólo con tema, se suicida actualmente por falta de destino. Muchos leen y suponen que están leyendo literatura o incluso un libro cuando, en realidad, prestan su atención a enmascarados guiones de cine, borradores de telefilmes o largos bocadillos de cómic. También, claro está, leen como algo contemporáneo a los sucedáneos del siglo XIX, sin cuestionarse su momificación, bien porque amen la palidez del vintage, abracen el olor a polvo, o bien porque no posean sentido del gusto en general.

El lector, como el consumidor, hoy más que nunca, se encuentra en condiciones de elegir entre una oferta muy personalizada, surtida y extensa. De su elección depende dar vida a los novelistas que escriben como estafermos o no.

La novela puede ser de este modo tanto un asunto de guardarropía, un legado apreciable como fruto histórico, o una literatura donde el autor, todavía vivo y despierto, se desafía para conocerse, conocer y comunicar. Todo ello sin la obispal solemnidad de los novelistas a la violeta que siguen autoestimándose como demiurgos y atribuyen a la literatura una supuesta misión de libertad, de salvación universal y de formidables tontadas por el estilo.

El novelista, como el pintor o el diseñador, como el compositor o el arquitecto, son trabajadores que, como todos los demás, tratan genéricamente de mejorar la vida. Nada de diferencias entre el productor y el creador, el trabajador y el artista. Unos y otros con sus condiciones y habilidades tratan de colocar su mercancía y se interesan por el placer que provocan en el receptor. ¿Gozos divinos? ¿Placeres indecibles? Zarandajas: el placer sólo reconoce la verdad o el sucedáneo, la ficción del placer, sólo distingue entre buenos y malos amantes. Brillantes y opacos escritores, como lúcidos y lelos ebanistas, lozanos y mustios cantautores, actrices o masajistas. -

Decálogo para la nueva novela (Vicente Verdú)

2009-02-10T09:23:00.000-08:00

Os dejo este artículo de Vicente Verdú para abrir el debate sobre el futuro de la literatura. Me gustaría saber que opinaís al respecto.

Reglas para la superviviencia de la novela

Muchos suponen que están leyendo literatura cuando, en realidad, prestan su atención a enmascarados guiones de cine, borradores de telefilmes o largos bocadillos de cómic

Nada que ver, pues, con el carácter propio y especial de la escritura literaria, en donde la nueva narración debería caracterizarse por estos diez componentes, al menos:

Los novelistas que escriben con la ambición de ser llevados al cine delatan su menosprecio por la escritura. O su incompetencia. Mejor harían con emplearse de cuentacuentos o copys.

Sin ironía no hay contemporaneidad, sin ironía no existe visión de la iridiscencia del mundo y su variable composición.

Mi dios

2009-01-20T03:44:00.000-08:00

No comprendo a mi dios.
Mi dios es un patán.
Es el niño tonto de la clase.
Es aquél al que todos le robábamos el bocata.

Mi dios es el niño impertinente
que siempre se chivaba.
Mi dios es el adolescente
que siempre se quejaba.

Mi dios es un inepto.
No ha montado nunca una bicicleta en verano.
No ha probado las natillas de mi madre.
No ha tirado petardos en la calle.

Jamás ha besado a una musa en una discoteca.
Ni ha dormido agarrado a unos brazos suaves.
Ni sabe lo que son los tangas de hilo.
Ni a lo que sabe la coca en su ombligo.

Mi dios no conoce.
Ni de labios húmedos,
ni del deseo en la mirada,
ni de jodidos cabreos,
ni de pezones con nata.

¿Cómo puedo creer en un dios que habla de todo
y que tan poco sabe...
sabe de nada?

Los amorosos de Jaime Sabines

2008-12-27T15:55:00.000-08:00

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

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Apología del Romanticismo

2008-11-10T05:25:00.000-08:00

"Por trabajoso que sea el presente, será hermoso el porvenir.
El romanticismo, que se ha definido mal muchas veces, mirándolo sólo bajo su aspecto militante, sólo significa la libertad en la literatura. La mayoría de los hombres pensadores lo van comprendiendo de este modo, y dentro de breve tiempo la libertad literaria será tan popular como la libertad política. La libertad tanto en el arte como en la sociedad, debe ser el doble objetivo a que aspiran los espíritus consecuentes y lógicos; debe ser la doble bandera que reúna a toda la juventud, tan fuerte y paciente ahora, y al frente de esa juventud lo más selecto de la generación que nos ha precedido, a esos sabios ancianos, que, pasado el primer momento de desconfianza y después de concienzudo examen, han reconocido que lo que hacen sus hijos es consecuencia de lo que ellos hicieron y que la libertad literaria es hija de la libertad política.
Este es el principio que prevalecerá en el siglo actual".

Victor Hugo, 1830

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Cita de Byron

2008-11-09T16:05:00.000-08:00

El hombre de mundo

No amé al mundo, ni el mundo me quiso a mí.
No adulé sus jerarquías, ni incliné
paciente de rodilla a sus idolatrías.

No he forzado sonrisas en mis mejillas, ni gritado
adorando un eco; entre la multitud
no me contaron cono uno más.

Estaba con ellos, pero no era de ellos.
Estuvé y estaré solo, recordado u olvidado.

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Viaje al fin de la noche: citas de Celine

2008-09-28T11:49:00.000-07:00

Citas de "viaje al fin de la noche" de Louis Ferdinand Celine:

"La gran fatiga de la existencia tal vez no sea, en una palabra, sino ese enorme esfuerzo que realizamos para seguir siendo veinte años, cuarenta, más aún, razonables, para no ser simple, profundamente nosotros mismos, es decir, inmundos, atroces, absurdos. La pesadilla de tener que presentar siempre como un ideal universal, superhombre de la mañana a la noche, el subhombre claudicamente que nos dieron".

"Mas vale no hacerse ilusiones, la gente nada tiene que decirse, sólo hablan de sus propias penas, está claro. Cada cual a lo suyo, la tierra para todos. Intentan deshacerse de su pena y pasársela al otro, en el momento del amor, pero no da resultado y, por mucho que hagan, la conservan entera, su pena, y vuelven a empezar, intentan otra vez endosársela a alguien. "Es usted muy guapa señorita", van y dicen. Y reanudan la vida, hasta la próxima vez, en que volverán a probar el mismo truquillo. "!Es usted guapisima, señorita!..."
Y después venga a jactarse, entretanto, de haberte librado de tu pena, pero todo el mundo sabe, verdad, que no es cierto y que te la has guardado pura y simplemente para ti solito. Como te vuelves cada vez más feo y repugnante con ese jugo, al envejecer, ya ni siquiera puedes disimularala, tu pena, tu fracaso, acabas con la cara cubierta de esa fea mueca que tarda veinte, treinta ños y más en subir, por fin del vientre al rostro. Para eso sirve, y para eso sólo, una mueca que tarda toda una vida en fabricarse y ni siquiera llega siempre a terminarla, de tan pesada y complicada que es, la mueca que habría de poner para expresar toda su alma de verdad sin perderse nada."

"Rejuvenecen, es verdad, más que nada, por dentro, a medida que avanzan, los pobres y, al acercarse su fin, con tal de que hayan intentado perder por el camino toda la mentira y el miedo y el innoble deseo de obedecer que les han infundido al nacer, son en una palabra, menos repulsivos que al comienzo. !El resto de lo que existe en la tierra no es para ellos! !No les incumbe! Su misión, la única, es la de vaciarse de su obediencia, vomitarla. Si lo consiguen del todo antes de cascarla, entonces pueden jactarse de que su vida no ha sido inútil".

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Apología del cuento clásico 2

2008-07-28T15:48:00.000-07:00

Es una gran estafa, si todos lo intuimos ¿Por qué nadie se atreve a denunciarlo?
Si echamos un ojo a los cuentos de hoy en día, a nuestros cuentos contemporáneos, no nos los creemos. Los niños ven automáticamente que son para mentes simples y estos más sinceros que los adultos no se lo creen.
¿Y quien se lo cree?, el niño lee o escucha cosas superficiales, quieren engañarles dándoles una visión unilateral y negándoles a aprender de la experiencia necesaria que les ayude a enfrentarse a la vida.
El niño vive en el presente, mucho más que el adulto, porque este todavía no tiene más que una vaga noción de lo que será el futuro.
Imaginaos que cruel dicotomía. Le enseñan en los cuentos que nadie muere, que el bien siempre gana. En los cuentos modernos la cenicienta destierra a sus crueles hermanas, no hay mas castigo para años de humillación y represión, a Caperucita le salva un leñador, alguien siempre salva al héroe cuando esta en problemas. La sirenita enamora al príncipe. ¿Cómo no iba a hacerlo? Todos sabemos que el amor cuando es amor puede hasta cambiar los sentimientos de otro… suenan a mentiras.
Por un lado los niños ven eso y por otro las noticias donde muere gente, donde padres abandonan a sus hijos, donde maridos matan a sus esposas y así querer aprender sobre el mundo se convierte en una broma vacía, llena de mentiras. Querer aprender a leer para un niño se convierte en una trampa para ingenuos al hacerlo con libros faltos de valores, llenos de engaños.
Imposible de aprender a ser realmente conscientes de nuestra existencia y de nuestro entorno.
Mucha gente ha perdido el deseo de vivir porque ha perdido el sentido de sus vidas.
La comprensión de este sentido no se adquiere a una edad determinada como quieren hacernos creer. En cada etapa de la vida buscamos y hemos de ser capaces de encontrar un significado congruente a ella.
Al negarle al niño el acceso a un sentido mas profundo en su literatura, negamos la comprensión de su existencia, queremos que no vea y que no sepa y queremos también que no se desengañe después cuando conozca la realidad. Queremos negarle la verdad y la verdad nos hace libres.

Artículo publicado en Gato Negro 2 “Cuentos de hadas”

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Pinocho, el cuento moderno a la búsqueda de la integración

2008-07-28T15:43:00.000-07:00

Como decíamos en la editorial nos hemos permitido una patente de corso con los cuentos y hemos querido hacer nuestro también el cuento de Collodi.
Este cuento nos gusta especialmente, porque a día de hoy es uno de los temas más en boga, el de la integración de aquellos que son diferentes.
Geppetto es el padre que ansia en exceso tener un hijo y por todos es bien conocido que los padres que desean en exceso la llegada de los hijos suelen terminar convirtiendo a estos en seres imperfectos, sobreestimados e hiperprotegidos. Los tornan débiles ante el resto de la sociedad, se educan con la sensación de ser vulnerables sin su parentela y sintiéndose diferentes.
Y así se siente Pinocho, para evitarlo Geppetto le encarga un recado con el fin de integrarlo en la vida real dándole tareas simples.
En cuanto sale a la calle los niños le rechazan “!Es de madera!” y además es pobre. Imperdonable por una sociedad que juzga constantemente y se defiende inconscientemente de lo diferente. Le pegan y le quitan el poco dinero que lleva. Pinocho se recoge en la cueva, símbolo subconsciente de nuestros problemas de personalidad, lugar donde habitan los miedos internos, pero tranquilos siempre hay una respuesta y el extraño ser que aparece a modo de duende no es mas que la esperanza indicándole que realmente no es pobre sino que posee un importante tesoro.
El amor a nuestros seres queridos es el mayor tesoro que poseemos. Sin amor somos intolerantes, somos crueles y egoístas como los niños que pegan a Pinocho. Vagamos por el mundo sin ser como el fin de la sirenita. Tenemos miedos como el soldadito de plomo. Nos dejamos engañar fácilmente como la Caperucita roja. Nos podemos volver astutos y desmedidos, capaces de todo con ser capaces de encontrarlo como en el gato con botas, o tan altivos como para volvernos desagradecidos como la reina del flautista de Hammelin.
Paz y muchos sueños…

Artículo publicado en Gato Negro 2 “Cuentos de hadas”

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El soldadito de plomo o el héroe mítico.

2008-07-28T15:41:00.001-07:00

A pesar de que le faltaba una pierna el soldadito de plomo siempre estaba en primera línea siendo el más valiente de la caja de juguetes. Pero cuando conoció a la bailarina no se atrevía a declararle su amor. Y por eso era fruto de las burlas de el “travieso” un duende malvado que se reía de el, esta claro que no sin motivo.

Este cuento habla muy bien del temor mas profundo y humano. Cuantas veces hemos sido los más valientes y luego nos hemos callado al rebelar nuestro amor, esa es la prueba mas dura que cualquier persona puede superar. Es mas profundo el terror, a priori, a perderlo que a perder la vida. Las burlas del “travieso” hacen que el juguete se precipite al vació cayendo primero a las profundidades del abismo, a una alcantarilla que simboliza la oscuridad del alma y ser tragado por un pez, donde los animales simbolizan los miedos salvajes del espíritu. El pez es comido por un ave que le hace elevarse al cielo y alcanzar su mayor aspiración. Allí en las tripas del pez, elevándose por los cielos, es donde se enfrenta a sus miedos interiores, hallando su destino, definiendo el fin de su búsqueda, volver con la bailarina.

El destino o la casualidad crease como se quiera, dependiendo si eres creyente o escéptico, le hace volver al hogar junto a su amada. Es feliz el soldado, pero todavía no es capaz de decirle nada, así que serán los hechos lo que lo demuestren.

La bailarina cae al fuego y el soldado se lanza a salvarle, juntas las dos figuras que eran de plomo (material que simboliza lo impuro y lo inalterable) se transmutan en una nueva peana en forma de corazón habiendo logrado los dos la transformación de sus egos. No es fácil revelar nuestros sentimientos a alguien, quizás sea esta la prueba mas difícil, dejarnos a merced de otra persona, pero es mas grave dejarnos llevar a merced del miedo. El mas valiente de los hombres puede ser el mas cobarde para hacer frente a la realidad de sus mas íntimos deseos. Como el soldadito.

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La sirenita o el cuento para adolescentes.

2008-07-28T15:37:00.000-07:00

¿Cuántas veces el deseo nos hace pagar un precio demasiado alto que nosotros mismos hemos decidido dar, sin que nadie nos lo pida?
Esta es la historia de la sirenita, la protagonista es paciente esperando hasta la mayoría de edad para llegar a la superficie a ver a las humanos, con los que tanto sueña.
Es del primero que ve que se enamora perdidamente haciéndole olvidar de golpe los consejos de su abuela y sus hermanas, desobedeciendo las ordenes de su padre y poniéndose en manos de la bruja que le hace pagar un alto precio que sin dudar la sirenita paga con agrado.
Que sabe la sirenita de su amado, nada. Se ha enamorado de una imagen del mundo que no conoce, de sus propios sueños y fantasías, pero no de el.
Aun cuando consigue encontrar a su amado y consigue superar la barrera que separa los dos mundos, cambiando todo su cuerpo, aunque incapaz de manejarlo, no puede cambiar el corazón de su amado. Ella esta convencida de que si conociera todo lo que ha sacrificado por el, él se enamoraría irremediablemente de ella.
¿Por qué habría de hacerlo pensaría cualquier lector?
Acaso si nos viniera un hombre/mujer a la que no conocemos, diciéndonos que ha dejado su casa, su familia, todo, por nosotros, ¿nos enamoraríamos rápidamente de ella? Supongo que no.
Pero este cuento nos advierte sobre la precipitación, sobre todo tan común cuando somos adolescentes (y no tan adolescentes). Pero por supuesto el precio de la precipitación siempre es alto cuando intentamos enmendar el daño realizado.
La parte que se olvido Disney de contarnos es cuando sus hermanas le dicen que para retornar a su mundo debe matar a su amor y le dan un cuchillo para que así lo haga. Debe matar a su amor, incapaz de realizar semejante sacrificio, sirenita se ve obligada a vagar como forma de aire durante trescientos años hasta que reciba un alma y vuelva como persona.
El precio de la precipitación, arriesgando todo por nada, siempre trae consecuencias impredecibles que tardamos en subsanar.
Quién no se haya enamorado nunca jamás comprenderá el cuento de la sirenita.
¿Quien no lo daría todo por estar con la persona amada?
Pero despreciar el resto de los amores que conforma nuestra vida es despreciarnos a nosotros mismos y condenarnos tarde o temprano a vagar como seres informes por el mundo.

Artículo publicado en Gato Negro 2 “Cuentos de hadas”

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Caperucita roja o el cuento admonitorio

2008-07-28T15:35:00.000-07:00

Caperucita roja es el cuento mas famoso en nuestros días, se han escrito ríos de comentarios y estudios sesudos sobre el. Sorprende como ha sobrevivido este cuento al paso del tiempo y a la multitud de versiones que se han hecho.
Este cuento, a pesar de lo que se cree, no es para niños, es mas bien un cuento para adolescentes, concretamente para las adolescentes, o con esa intención fue creado.
Es un cuento que habla sobre el sexo, el paso de la niñez a la madurez sexual y por mucho que se quiera disfrazar esto es indiscutible.
Caperucita es la niña hermosa y confiada que se encuentra con el lobo, que encarna la sexualidad salvaje, más listo y mayor que ella que primero logra con argucias apartarla de su camino lejos del resto de la sociedad para que nadie note sus intenciones.
A todos nos sorprende escuchar como caperucita le indica sin dudar al lobo la dirección que va a tomar, a muchos nos hace pensar que el lobo y caperucita ya se conocen de antes, que Caperucita es tonta o quiere algo con el lobo…
Ella para mas INRI se entretiene por el camino de la casa recogiendo flores y jugando por el bosque, si hubiera llegado antes que el lobo, la abuela, que representa al conocimiento y la sabiduría en este cuento, le hubiera advertido a caperucita sobre sus intenciones. Pero no lo hace así y encima por culpa de la caperucita el lobo no tiene problemas para deshacerse de la abuelita.
También nos sorprende cuando entra a la casa y ve al lobo vestido de abuela metido en la cama de esta, representando a las argucias engañando al viejo conocimiento. Este pide a Caperucita que se acueste con ella y Caperucita lo hace sin rechistar.
El lobo se la come y en el cuento de Perrault no y digo NO, hay ningún leñador bueno que la salve, no vemos ninguna figura paternalista que proteja a caperucita de unas relaciones sexuales prematuras.
Esto es una añadido de los Hermanos Grimm con el objetivo de dar una esperanza, pero no la hay. Perrault mucho más realista concluye el cuento con una moraleja advirtiendo a las niñas de la existencia del lobo.
Aquí vemos que la adolescencia,
En especial las señoritas,
Bien hechas amables y bonitas,
No deben a cualquiera oír con complacencia,
Y no resulta causa de extrañeza
Ver que muchas del lobo son la presa.

Artículo publicado en Gato Negro 2 “Cuentos de hadas”

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El gato con botas o el cuento amoral

2008-07-28T15:24:00.000-07:00

Por si nadie lo sabia, aunque seguro que lo intuía, el gato con botas pertenece a ese grupo que los estudiosos del cuento han denominado cuentos amorales. Llamados así porque en ellos no se plantea que la moralidad sea una solución sino más bien inculcan la seguridad de que uno es capaz de enfrentarse a la vida con la creencia de poder dominar las dificultades.
En el cuento, el protagonista tras morir su padre y saber que sus hermanos van a dejarle de lado, se queda solo y desamparado teniendo como toda herencia un simple gato, algo que a simple vista resultaría completamente inútil.
Pero veremos que el gato no es tan inútil como parece, pues el posee una parte de la personalidad que el protagonista no tiene, la astucia y el saber de mundo suficiente para hacerle ver lo delicado de su situación y la posibilidad de salir de ella.
Así que el gato pidiéndole un par de botas a su amo, para andar libremente por el mundo se decide a enmendar sus problemas. He hay que en la versión que tenemos delante los tiempos cambian, ya no es tan importante un nombre como el titulo de Marques que poder poseer ropa cara y lujos superfluos.
Quizás se sorprendan por las actuaciones del gato, ¿Quién no lo haría? Cualquier niño o adulto sentirá que el gato es sumamente injusto. El gato con botas, roba, mata y miente y encima sus victimas, son personajes que realmente no se comportan mal. Y he aquí que nos plantea una duda al lector, ¿de que sirve elegir ser buena persona si uno se siente tan insignificante que teme no llegar nunca a nada?
En este cuento, incluso el ogro, el malo de cualquier historia, es un ogro cortes que no rechaza a los invitados e incluso invita a pasar al gato a su castillo y le divierte amablemente con sus habilidades y el gato se aprovecha de ellas con el fin de engañar al rey e incluso de investir a su amo con una serie de atractivos que le ayudan a lograr la mano de la princesa.
Intuimos también que el protagonista al haber recibido una vida como el gato le ofrece, le hará vivir una vida de la cual no durara sin poder aprender y asimilar las habilidades del gato y sus mentiras.

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El flautista de Hammelin o las fábulas.

2008-07-28T15:22:00.000-07:00

Más que un cuento popular, el flautista, pertenece al terreno de las fábulas, pues esta, según su definición es una ficción artificiosa con la que se encubre o disimula una verdad.
Y en esta se disimula una gran verdad y es que las promesas deben cumplirse.
La ciudad esta llena de ratones y la reina quiere una solución rápida pero las soluciones rápidas se pagan y negarse a hacerlo puede contribuir a que el precio a pagar se torne en mucho mayor.
La reina hace llamar al flautista un misterioso personaje que le propone una solución todavía mas misteriosa para enmendar el problema de la ciudad, podría haber pedido ayudado a los ciudadanos para que combatieran a las ratas pero después se hubieran quejado de su incompetencia, y puede que tuvieran razón. Podría haber mejorado el sistema de alcantarillado de la ciudad pero aunque duradero, hubiera sido un trabajo largo y costoso y sobre todo lento. Así que cuando se le presenta la solución rápida, en forma de flautista, la acoge. El precio siempre es alto cuando las soluciones son inmediatas. Y después pensar que la solución es tan rápida gracias a nuestra inteligencia, se torna en soberbia y esta es una cualidad peligrosa. Y así nos lo confirma este cuento.
Cuando el flautista reclama el precio la reina lo hecha, y lo hace de malos modos.
A nadie le extraña que se lleve a los niños, pues es el flautista un personaje cruel dispuesto y capaz de solucionar sucios problemas, es un poco ese amigo diablo que compra almas a cambio de soluciones.
Cuando se lleva a los niños deja sin futuro a la ciudad.
El pueblo reclama a la reina que pague el precio, un alto precio, pero no tiene mas remedio, lo que ha tomado el flautista es mucho más caro.
Los niños vuelven. Aunque todos intuimos que este final no es el original. En el original los niños no retornarían nunca porque todos sabemos que en estos casos las segundas oportunidades no existen y así se debe enseñar.
Cuando haces pactos para soluciones rápidas, debes saber que el camino más rápido es el camino del mal.

Artículo publicado en Gato Negro 2 “Cuentos de hadas”

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